Твои руки — твой холст,
Тебе решать, что с ними делать.
Их можешь грязью обливать,
А можешь рисовать на них ты смело.
Свои мечтания не скрывай, надежды.
Смотри, что вытворяют твои руки?
Смогут ли они помочь,
Иль создают они лишь муки?
Построят дом, детей ли вырастят?
Или злятся только, мстят?
Твои руки — твоя книга,
Они хранят воспоминания.
Помнишь, сколько слёз твоих вытирая,
Пытались успокоить тебя и помочь?
А сколько на них шрамов? Сколько шрамов?
Что постепенно заживают вновь.
Дай своим рукам работу ты,
И увидишь как,
Создаются роботы, машины
Но для тебя это лишь хлам.
Который бросишь и,
Ты скажешь: «Снова всё напрасно.
Снова, снова мои руки не умеют ничего».
Но ты им дай немного времени,
Поставь им цель
И ты получишь то, о чём мечтал давно.
