Три выстрела — и тишина повисла,
Как будто мир на миг забыл дышать.
И только страх, пробравшийся так близко,
Не дал ни крикнуть, ни назад бежать.
Земля сырая приняла могилу,
Склонились травы, пряча боль в себе.
И кто-то тихо прошептал уныло:
«Ты пал героем… в этой страшной мгле».
Цветы легли на холмик одинокий,
Как память, что не смоет ни один дождь.
И в сердце — переживания глубокие,
Что не унять, не спрятать, не уйдёшь.
А дома — фото с черной лентой строго,
В глазах застыл твой незакрытый взгляд.
И тянется к тебе душа дорогой,
Где нет войны… где нет пути назад.
«Ильино»
Ильино, мой родной, на карте точка малая,
Тут хорошо — и тишина, и жизнь простая, вялая.
Но почему-то в сердце вновь и вновь звучит одно:
Постоянно хочется сбежать… не знаю от чего.
С утра — работа, день за днём, как будто всё по кругу,
И лица те же, и слова передаются другу.
Я был когда-то здесь всего лишь подросток снов,
Мечтал о мире за чертой знакомых берегов.
У входа в отель «Серебро» мигает старый свет,
Там разговоры до утра и редкий чей-то смех.
И рядом маленький ресторан, где знают всех в лицо,
Где время медленно течёт, как тёплое вино.
Родные люди — это то, что держит и болит,
Они как якорь на душе, что вечно говорит:
«Останься здесь, не торопись, ведь в этом есть покой»,
И всё же шепчет что-то: «Мир огромный — не такой…»
Ильино, мой родной — и радость, и тоска,
Дорога вдаль манит меня, но держит здесь рука.
