Весеннее утро. Пение птиц насколько громкое, что порой кажется, что они щебечут в рупор. И снова полученное письмо с текстом о любви. Кто же это? Кто высказывает мне такие личные чувства и какие цели преследует? Я не знал никого, кто бы мог оказаться их отправителем, что вызывало во мне жуткий интерес.
Дословного содержания тех писем я вам не скажу, могу только отметить, что написаны они были самым, что есть, каллиграфическим почерком, на каждом была аккуратная подпись в углу, и на некоторых чернила плыли из-за слёз, которые, видимо, девушка роняла, излагая свои чувства.
Мысли о том, что доставка этих писем, на мой адрес, ошибка, не давали мне покоя, поэтому я осмелился написать ответ :
«Пишу вам, таинственная незнакомка, ничего более вашего имени, указанного на каждом пришедшем мне конверте и номера вашей почты я не знаю. Полагаю, вы ошиблись адресом, а может быть и не ошиблись, но представляли получателя не тем, кем он является, то есть — не мной. К своему стыду, столь личные слова, отправленные, как я уже сказал, вероятно не мне, я прочёл, за что прошу меня простить. Но также хочу уведомить, что желанный вами поклонник, явно не получает предназначенные для него письма. Прошу впредь проверять указанный адрес и больше не беспокоить меня любовными посланиями.»
Краткий ответ был моментально упакован и отнесён на почту для отправки.
Серые дома, сдавливающие все пространство вокруг, быстро разъезжающие машины и трамваи. Казалось бы, здесь нет места для любви. Но теплое апрельское солнце и коты, греющиеся под ним, ярко-зеленые недавно выкрашенные лавочки, стайки голубей, которые пытаются подобрать крошки, оставляемые людьми — всё это так и брызжет на город своей любовью. И дома уже не кажутся столь пугающими, и машины будто тебе улыбаются. И сам ты идешь, заражая мир своей улыбкой.
Тем временем, оправленное мною письмо уже мчалось к таинственной незнакомке, имя которой я сообщу позже, а пока, думаю, стоит познакомиться и со мной. я Павел Белкин, для вас просто Паша. Ничем примечательным особо не выделяюсь, имею самое обычное имя и ещё более обыденную историю жизни, о которой слушать будет совсем не интересно. Зачем же рассказывать мне, обыкновенному смертному, о том, что со мной произошло? — спросите вы — а если не спросите, то поимейте совесть и спросите, не зря же я вам это всё говорю. Так вот, эта история приключилась со мной весной, а весна время странное, чего только тогда не случается, вот и я поведаю вам о том, что со мной то и произошло.
Как известно, ко мне начали приходить письма от незнакомки или же от некой Анны Н, в которых она изъяснялась мне, а как вы, думаю, уже догадались не мне, в своих чувствах. Хоть дамы и оказывали на меня одурманивающее влияние, никакой Анны, а уж тем более Анны Н я не знал. Нет, ну конечно была одна Анна Николаевна — моя школьная учительница, но уж не думаю, что старушке, под старость лет, захотелось признаться мне в любви, к тому же меня она никогда не любила и адреса моего не знала. Врождённое любопытство не давало мне покоя. Я всё гадал и гадал, кто же эта некая Анна Н, и почему она отсылает письма на мой адрес, ведь навряд ли это была простая ошибка — письма приходили около двух месяцев, что и вынудило меня написать девушке ответное послание.
Почему я ждал ее объяснений, а сам написал больше не беспокоить — не знаю. У меня довольно двойственная и переменная натура, а также до сих пор любопытная, поэтому я с нетерпением ждал ответа.
Кто же эта Анна Н? Как выглядит? Какую слушает музыку и какие читает книги? Кому посвящает такие чувственные любовные послания, и кто добился от девушки такой искренней любви?
Зайдя слишком далеко в своих догадках, я решил оставить их, надеясь на то, что получу ответ на все интересующие вопросы в письме.
Время шло, а ответ всё не приходил. Спустя две недели, я и вовсе забыл об этом, пока почтальон не доставил мне белоснежный конверт, подписанный уже знакомыми инициалами –
« от Анны Н »
Сердце наполнилось волнением. Удобно усевшись за стол, я начал распаковывать долгожданное письмо. Внутри был аккуратно сложенный лист. Ровные загибы говорили о том, что послание не раз проглаживалось утюгом и было трепетно сложено в конверт своей отправительницей. Уже знакомый мне почерк, сопровождающий весь написанный текст, и маленькая подпись в правом нижнем углу. Я принялся за прочтение.
« Здравствуйте, я долго собиралась с мыслями, чтобы отправить это письмо. Испытываемые мной стыд и отчаяние нельзя описать словами. Неловко знать, что вы читали всё то, что я писала. В вашей квартире, несколько лет назад, жил мой возлюбленный. Было глупо думать, что он не сменил место жительства за это время. Любовь выставила меня дурой в ваших глазах.. Но теперь вы единственный, кому я могу доверить свои переживания.
Эта история моей юности и глупости. Понимаете, жизнь была жестока, а мы с ним были молоды и не смогли уберечь всё то, что было нам даровано. Когда ты юн, ты совершенно не ценишь то, что уже имеешь и всегда думаешь, что впереди будет ждать только лучшее. Ты всё не можешь насытиться и сжигаешь мосты, не подумав о своем завтра. И в моей жизни случилось так.
После, я пыталась узнать о нем что-нибудь, ждала хоть маленькую весточку, и тогда мне стал известен его адрес — тот, где сейчас проживаете вы. Я боялась писать. Да и что я могла бы ему сказать ?
Спустя два года, мне хватило смелости отправить первое письмо, а затем и последующие. Я говорила всё, о чем молчала годами. После вашего ответа, мне сообщили, что он переехал жить в Германию вместе со своей семьёй. Видимо Россия больше его не держала.
Я счастлива, что он обрел покой, но как мне жить дальше, понимая, что я опоздала и упустила любовь всей своей жизни ?..
На то, зачем я всё это пишу, ответа дать не могу. Благодарю за то, что выслушали меня, больше я вас не потревожу. Простите и прощайте.»
Я внимательно читал каждую строчку, а моё сердце словно отбивало чечётку. Я всё не мог уловить последовательную цепочку сего повествования, казалось, девушка в своём рассказе упускала
что-то определенно важное, но что именно ?
Прочитав долгожданный ответ, я словно разочаровался в его содержании. Моё сердце жаждало невероятной истории любви, но что я получил в итоге ? Все догадки разбились об жизнь, как о скалы, что заставило меня начать жалеть об ответе на переживания разбитой дамы.
Что я могу теперь ей сказать? Она больше ничего не ждёт не от своего возлюбленного, ни от жизни, а от меня то и подавно.
Мне хотелось её утешить, показать, что весь мир может быть у её ног, но правда ли это и смогло ли бы это ей помочь ?
Мысли в моей голове сменялись с молниеносной скоростью, мой эгоистичный интерес к чужой жизни вовсе не думал об ответственности за, казалось бы, безобидный поступок.
Я окончательно её разбил. Разбил, как вазу из хрупкого фарфора, и будучи неумелым, никак не смогу починить.
Роковое письмо было сложено мной, но уже не столь аккуратно, как изначально. Я положил его в карман и решил прогуляться, чтобы всё обдумать.
Солнце продолжало ярко светить, заставляя глаза прищуриваться, а душу светится изнутри, на время, я даже отвлёкся от своих переживаний.
Всего лишь солнце, а сколько оно несло в себе. А знало ли солнце печаль ? А знало ли сколько душ ему удалось согреть ? А нужно ли солнцу своё солнце, чтобы оно продолжало его греть даже в самые холодные дни ?