Час сорок, два, два с половинкой,
Минули, канули во мглу.
Ждал я тебя без перепинки,
Цветок остался на углу.
Добрел до парка под Невой,
В душе смутьян, он-мой конвой.
Сел на скамью, потрогал пальцем,
Отколупнул щепу, припомнил платье…
В котором ты была в тот день,
Когда впервые я заметил
И удивился, и отметил,
Лишь про себя, но все же верно,
Что ты-мечта любого света,
Который ярко полыхает
В сознание автора памфлета,
В моменте нежно обнимает.
То платье, синие в горошек,
Как будто море верных дней,
Кружится в памяти надёжной,
Но безнадежно, как кисель.
А ведь тогда ты улыбалась,
Парила в танце и смеялась.
Любила степ, оркестр, джаз,
Играла роль на сцене раз.
Тогда была ты столь живой,
И мало ведь для счастья нужно.
Тогда была сама собой,
А я был просто малодушен.
И больно мне осознавать,
Что дел прекрасная фортуна
Испила яда, чтоб сказать,
Как ты была проста, безумна…
Люблю твои воспоминания,
Глубоких глаз оттенок лета
И сладость всех твоих проказ,
Что снятся мне отныне где-то.
