XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Поэзия на русском языке
Категория от 14 до 17 лет
Сухие осадки и сырая поэзия

***

Небо разбила молния.

Я ясно увидел в окно, как электрически-фиолетовый зигзаг

Тонким беспощадным ударом

Рассёк потемневший в плохом предчувствии

Небесный свод.

И небо опало стёклами.

Я закричал, а ты спокойно пожала плечами

И назвала осыпающиеся лоскутки неба

Дождём.

Я не мог согласиться и вышел в поле.

Я собирал осколки и плакал

О бренности и конечности всего сущего.

Лоскутки проскальзывали между пальцами

И смешивались с тёмно-зелёной травой.

Никто кроме меня не собирал небо.

Люди сидели в застеклённых офисах и пили кофе,

Листали документы и охали от осознания неповоротливости жизни.

Никому не было дела до того, что сегодня погибло покрывало,

Защищающее их от вселенского масштаба.

Я собрал небо в стакан

И принёс домой, словно вазу с прахом.

Уставший, я оставил его останки на кухонном столе и пошёл спать.

Я лежал и думал: как теперь называется то, что у нас над головой?

Наутро стакан оказался пуст.

Я испугался и начал искать небо по полу и деревянной столешнице.

Оказалось, его выпила ты, случайно спутав с водой.

Я думал, как же ты теперь живёшь с небом внутри?

Я пригляделся, но ты будто не изменилась,

Ты была такой же холодной, голубоватой, чёткоконтурной

На фоне предметного мира.

Тогда я подошёл к цветочному горшку и съел маленький земляной комочек,

Чтобы мы оставались уравновешенными.

***

Я писала формулу на физике –

Заключала свет в чёрные числа.

А на прошлой неделе – холод,

А ещё до того – движение.

Я писала формулу на физике –

Сокращала время, в дроби стискивала,

И расстояния перечёркивала

Синей пастой из дешёвой ручки.

Я сидела прямо под лампой,

Выводила надоевшие закорючки

И не могла ответить

На зудящий в затылке вопрос:

«Почему свет не может быть просто светом?

Почему он не может просто оглядываться с неба?

Почему он не может быть просто летом

Жёлтым, и белым зимой?

Почему холод не просто холод,

А какая-то «те-мпе-ра-ту-ра»?

Почему он не просто жжение

Под белыми летящими мухами?

Почему мы пишем движение,

Хотя сами корпим над столами?

Без славного права пройтись —

Иначе завалим экзамен?

И зачем сокращаем время,

Если его так не хватает?

Облысел наш мир и осунулся,

Когда его разобрали до атомов.

Мы изучаем звезды

И даже глубины моря,

А я хочу изучить ближайшую улицу,

Потому что в окно смотреть скучно».

Я перечёркиваю физику

И говорю: «Извините,

Я решила! — Мне надо выйти.

Я поняла, что такое движение,

Мне нужна практика, исполнение».

Я собираю вещи. Выхожу.

Забираю себе свет настоящий

И холод, тоже настоящий,

И время уже не сокращаю.

Оказывается, всё такое разное.

Когда оно не на бумаге.

***

Дождь, откуда Вы сегодня идете?

Может быть, Бог поливает свой сад,

Райский дождеватель земной погоде

Задаёт шелестящий лад.

И края небесные не сторонятся

Технологий – у всех двадцать первый век.

Ангелы бегают по лужам палаццо,

Кричат: мы дети! – в щелки смеющихся божьих век.

А у нас на Земле после всевышней радости

Яблони, белые девицы, нежные-нежные.

Мне нравится, когда дети, упав, не просят жалости,

А в сердцах их трепещет наивность отважно-мятежная.

Эй, хмурый мальчишка, у мостовой ограды,

Попробуй, так, в шутку, сказать без мата хоть фразу –

Оконные стекла и мокрый асфальт будут рады.

Полезно радовать мир, а небо размыто – как прочитаешь сразу?

Девочка, рискни увидеть себя без фотоаппарата,

Поверь: ты хорошо выглядишь и вне бумажного мира.

Лучше вглядись в свое отражение с точки зрения розового зефира

И подумай, что звезды нечасто падают.

Дома, люди, деревья – такие свежие.

Камни вовсю шуршат под ногами. По-доброму.

Тополиный пух садится на плечо ко мне вежливо,

Березы томно мигают одноглазыми мордами.

Уверяю, деревья не от ветра клонятся,

Они кивают вам головами.

Невежливо игнорировать – поздоровайтесь.

Зажатая полувоздушными облаковыми лепестками,

Растекается по каналам злободневная смытая взвесь.

А город сам шумит беспрестанно.

Шум многоголосой полифонией струится по шоссе:

Это не только машины, кузнечики, ветер,

Не только желтые такси и раскрывающиеся зонты,

Не только потертая обувь о спину асфальта,

Не только постукивание пальца о заборову железную сеть.

Шёпот и музыка исходят из самых недр базальта,

Я слышу, я слышу, и город умеет петь!

Мысько Анастасия Власовна
Страна: Россия
Город: Набережные Челны