XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Столько лет в человека не верили,

Хотя сами в душе пусты…

А он писал гусиными перьями

На обрывке сухой бересты.

На прощанье дарил не розы,

А ромашки с бескрайних полей.

Он писал и стихи, и прозу,

Но сжигал все потом до углей…

На лице не являлась улыбка,

Не работал уже давно.

Все твердили: «Ошибка! Ошибка!»,

Говорили: «Тебе не дано»…

Вытирал он украдкою слезы,

Собирая с пола  листки,

Но писал и в грозу, и в морозы

Мелодрамы свои от тоски.

Одиноко творил в каморке,

Чтобы скрыться от лишних глаз.

Не нуждаясь в порядке, в уборке,

Заболел человек в первый раз…

Нежно плед обнимая клетчатый,

Нервно книгу свою теребя,

Наблюдал за полетом кречетов

И подслушивал свист соловья.

Стало тесно таланту глубокому,

И решил человек уйти…

«Это лучше, чем быть одинокому,

Может, счастье сумею найти».

Но оставил он произведения.

В них вся боль его, все мечты,

Написанные гусиными перьями

На обрывках сухой бересты…