Строчки-птенцы покидают гнездо,
в хаотичном порядке садясь на бумагу,
иногда разбиваясь, увидев лицо,
превращаясь в чернильную влагу.
И нет опыта, нет родителей,
направления взмахов крыла,
чтобы стать наконец победитем,
чтобы музыкой стали слова.
Я кормлю их опавшими листьями
и даю безопорные чувства.
Редкость — становятся сильными,
остальные же просто — грустными.
И мне надо спасать их от зим,
от бездарности и от холода,
за собою их повести,
пока они еще молоды,
пока души еще не растрачены,
и весь пыл не направлен в беспечность.
Я пущу их в бумажную значимость,
и там они станут вечностью.