По классике первые стихи всегда про любовь.
Ведь это то, что дарит вдохновение нам.
И ты пишешь и пишешь, вновь и вновь,
Пока стихи не превращаются в бесполезный хлам.
Ты пишешь строчку,пишешь вторую
Пока рука не устает ручку держать.
Пишешь про неё одетую и про нее нагую,
Нет бы просто прийти к ней домой и сказать.
Сказать всё, как ты думаешь или как знаешь
Сказать всё без утайки прямо в глаза
Сказать: «я люблю тебя «и быть может, кто знает
Она скажет: «ну проходи, я ждала лишь тебя».
Но мы жалкие трусы, мы пишем стихи
И кладëм их под дверь или в почтовый ящик,
Внизу надпись «инкогнито» мы настолько плохи,
Что не можем назваться. Мы кладëм стихи в ящик.
Это пишут подростки влюбленные по уши в одноклассниц
Ну а те кто решил, что пора наконец-то всё поменять,
Они пишут про вечную молодость, про любовь и про счастье.
Они еще слишком глупы, молоды,что с них взять?
Есть другие стихи, что мы пишем на склоне лет,
Их мы пишем про то, чем не могли восхищаться ранее.
Например про деревню, природу, прогресс, и рассвет,
Про какое-то недоступное в детстве знание
Но пока мы с тобой ещё слишком глупы и молоды, чтобы понять
И мы пишем про любовь, счастье и радость
А все остальное, сейчас такое не нужное, мы не хотим принять.
Мы шагаем по лужам и ощущаем на сердце приятную сладость.
Мы гуляем по парку, встречаем рассвет,
И в обнимку идем по вело дорожкам.
И мы счастливы, ведь есть солнечный свет,
Есть дорога, ты, я, и ещё чего-то немножко.
Наступит завтра
Я устал!
Писать в стол это просто ужасно!
Я пропал.
Вся моя жизнь пролетела напрасно.
Меня не знает никто.
Возможно потом я буду известен,
Но сейчас есть закон,
А я перемен вестник.
Они боятся.
Власть ненавидит таких.
Свечи дымятся,
А я пишу и не нахожу своих.
Они пропали.
Сегодня никто о них даже не слышал,
Наступит завтра
И их имена пролетят над крышами.
