Ссора.
Мне хочется сказать как тот Есенин,
Что был нетрезвым в душных кабаках.
Мне хочется не выбирать устало
Глаголов нужных в бережных словах.
И душу я свою тебе открою, и не прольётся
Слез в твоих глазах.
Ведь я поэт… А ты художник прозы.
И мы живём с тобой в иных мирах.
Нас люди не поймут, им то не надо.
Им каждый вздох поэта — сладкий плен.
Но знаем мы с тобой, что эти строки…
Моей души и сердца гулкий тлен.
Так тяжело, пойми так тяжело мне,
Себя разрезав, вывернуть изъян.
В моей душе, как в той же странной прозе
Поля занёс серебряный бурьян.
Одна отрада мне, одно лечение.
Бросать всё это к черту и идти!
Идти себе спокойною дорогой
И верить- счастье впереди.
Мне хочется сказать как тот Есенин.
Но слов в кармане скуден мой запас.
Я очень рад… сквозь толпы испытаний
Свою судьбу из боя вынес, спас.
Но без тебя, мой бережный хранитель
Оборвалась бы нить давным давно.
Она лежала б на огромной полке.
Как старое забытое кино.
Быть может мне поэтом стать —
Не в пору. Не по размеру, то
Моей душе.
Но ты художник, я хочу быть тоже,
Хоть смысла нет в простом карандаше.
В моей душе, скорее где-то слева,
Цветёт бурьян уже не первый век,
Но тот бурьян полит твоей рукою,
А значит я счастливый человек.
Тебя уж нет со мною. Ты не рядом.
Но так щекочет первый лепесток.
Когда среди убого бурьяна
Легонько вьется беленький цветок.
