XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Проза на русском языке
Категория от 10 до 13 лет
Сказка-рассказ «Непобедимый листик», рассказ «Это произошло осенью…»

Сказка-рассказ «Непобедимый листик»

    Наступила холодная осень. Кругом было сумрачно и тоскливо. Все чаще набегали тучи и лил нескончаемый дождь. Деревья оголялись, постепенно весь мир превращался в один серый цвет. Серые улицы, дома, прохожие.… Не спасали яркие витрины магазинов.

    Перед моим домом стоял клен. Он был уже старый: его ствол искривился, но он не хотел подчиняться времени. Силы его покидали, но он оставался верен желанию жить.

Каждый раз, выходя рано утром из дому, я замечала, как уменьшаются листья на нем. «Скоро дерево будет совсем голым»,- думала я, отчего становилось грустно и обидно за это беспомощное дерево. Ведь его только и украшали, что листья.

    Пришла зима. Снег пошел хлопьями. Но тот листок, который давно должен был оставить свое дерево, никак не хотел отрываться. «Он сохраняет верность, словно сын не покидает свою мать»,- вдруг пришла мне мысль. Как только ветер не  пытался сорвать, скрутить его, он не поддавался. Его звали листья — братья, давно лежавшие на земле: «Покинь дерево, присоединяйся к нам, оставь это место. Ведь ты можешь замерзнуть, или ветер унесет тебя в неизвестные дали…» Но не слушался никого листок. Не хотел он покидать это дерево, не мог он смириться с мыслью, что жизнь его закончилась. Скрюченный, пожелтевший, он продолжал бороться за свое существование.

    «Как же вы не понимаете, что висеть на дереве лучше, чем лежать на земле и быть истоптанным. Пусть это будет день, два, но это будет жизнь»,- отвечал всем удивленным в округе. Не мог понять одного этот листок, что весной, когда появятся почки, а затем распустятся новые листья, ему будет здесь не место. А мне было жалко это несчастное существо. Он был одиноким, покинутым, но так желавшим жить.

    Однажды я не выдержала и обратилась к папе с просьбой помочь мне. Мой папа – мой друг, он вынес лестницу из сарая, взобрался на моё любимое дерево-великан и аккуратно сорвал безжизненный листик. Дома я тихонько разгладила его и поместила у себя в комнате. «Пусть этот герой живет у меня, здесь его никто не обидит»,- подумала я.

    Вот так я поняла, что жизнь дорога не только человеку, но и всему окружающему миру.

                                     Рассказ «Это произошло осенью…»

    Это произошло осенью, в самое любимое время года Пушкина. Да, именно тогда, когда еще бы пожить, еще бы помечтать.…  История, о которой пойдет речь трагичная, в нашей семье стараются избегать разговора о ней. А я решила об этом поведать, ведь человек-герой имеет отношение к нашей семье, а значит, память о нем должна жить. Я очень хочу, чтобы, хотя таким образом выразить слова благодарности его матери, отцу.

    Авария. Пожар. Смерть. Нет сына. Мать почернела, отец, словно тень, бежит от всего живого. Они не верят, что не откроет дверь Марат, их сын, их гордость, хоккеист ярославской команды «Локомотив».

    Как трудно осознать, что человек был, а теперь его нет. Уже никогда не услышать голос, не потрогать, не покормить…

    Мать, похоронившая сына, это особый тип женщины. Его можно узнать по настороженной походке, по влажным глазам, по вздрагиванию от звонка в дверь. «Нет его, слышишь, возвращайся к жизни, надо жить, так надо,»- говорят ей, хоть как-то успокаивая. Трудно найти в такой момент подходящие слова, да и нет, наверное, их просто-напросто. Женщина – это настолько сильный образ, сильный во всем: в преодолении трудностей во время поднятия ребенка на ноги, во время нескончаемых детских болезней и стойкости, когда все это теряешь. «Я — Мать,- говорит она,- Я должна принимать жизнь такой, какой она есть».

    Женщина, оплакивая сына, хочет знать все, чем дышал, что думал, что произнес в последнюю секунду жизни ее сын. Я мысленно представляю, что думает бедная  мать. Господи, не дай никому этого испытать.

    «Сыночек, солнышко моё, почему это произошло? Ведь мы с тобой мечтали о будущем. Ты купил дачу, на которой даже не смог отдохнуть. Как же так, сынок, разве такое бывает? А помнишь, как ты боялся в детстве меня огорчать. Если замечал, что мои глаза становились грустными, смотрел до тех пор, пока я не улыбнусь. Такой добрый, такой простой мальчик, сыночек мой. Ты знаешь, из телефонного журнала я не могу удалить твой номер, сынок. Но каждый раз, натыкаясь на него, опять все горит перед глазами.

    Сыночек, как же тебе было больно во время аварии. Почему же половина этой боли не передалась мне? Ведь ты совсем молоденький был, всего 23 года.…Однажды во время выхода на природу отец развел костер, а ты потом все переживал, когда мы вернулись домой, потух он или нет, не произошел ли пожар. Тогда еще нечаянно искорка от огня попала на твою руку, ты подошел к каждому, чтобы подули и облегчили боль. А тут целый самолет заживо. Деточки, сыночки, как вы метались, наверное…

    А когда мы приехали с отцом на опознание… Боже, как человеку дано такое  пережить, а потом еще жить, есть, спать, ходить, улыбаться. Одна женщина, я не знаю, чья она мама, кубарем каталась по земле, она рвала на себе одежду, волосы, потому что хоронить некого и нечего. А для другой матери нужно было опознать по…ремню… Сынок, какую смерть, вам приготовил боженька.

    Неужели, когда вы садились, ничего не почувствовали? Столько в мире самолетов, но произошло именно с вашим самолетом. Отец очень переживает, он  со мной вообще не разговаривает. Очень раздражительный, нервный, всегда плачет. Он не хочет жить, сынок. Как его удержать, боюсь его оставлять одного. Ведь ты для него был всем. Я знаю: ты все слышишь, видишь сверху, не дай случиться плохому…»

    Плач матери не соизмерим ни с чем. Матери плачут не от боли, не от холода и не от  голода, а от потери ребенка, от безысходности и бесполезности своего материнского бытия, от боли, которую испытывает ее сын или дочь. Никому не дано так хорошо чувствовать своё  дитя, как матери.

    Я еще только начинаю жить. Только начинаю понимать, когда больно, а когда нет, когда хочется плакать, а когда смеяться, очень я сочувствую всем матерям, потерявшим своих сыновей в той страшной аварии.

   Эту работу я не могла не написать ещё и потому, что Калимуллин Марат, защитник хоккейной команды «Локомотив», являлся нашей гордостью семьи.  Он – двоюродный брат моей мамы.  Марат  никогда не был у нас, в Балтасях, но очень мечтал.  Сам вырос в Тольятти, увлекался с детства хоккеем, а затем детская увлеченность переросла в большой спорт. Жаль, что я не смогла привести его в  свою школу. Очень жаль…Светлая вам память, ребята! Мы с мамой посвятили команде «Локомотив», в которой играл Марат, стихотворение.

 

Я так хотел пожить ещё,

Порадовать друзей и близких,

 Но видно предоставлен счет,

 И я держу ответ у высших.

 

О, мама, слезы ты не лей.

Так получилось – сына нету.

Ты поругай меня скорей,

Мне станет легче, я отвечу.

 

Я буду солнышком сиять,

Когда в душе твоей ненастье.

И мягким снегом озарять,

Чтоб подарить кусочек счастья.

 

О, люди, я хочу сказать:

Вы берегите свои жизни.

Сюда успеете сбежать,

 А вот обратно и не пикни.

 

Я в самолете задремал,

Но вдруг толчок, и я очнулся.

Пожар! Горим! Такой накал.

Я обо что-то вдруг напнулся…

 

И думал я, что это сон

И в Минск с ребятами прибуду,

Но ни один не выиграл кон,

Все мы ушли, оставив стон

И материнский плач повсюду.

Мустафина Мадина Фидаилевна
Страна: Россия
Город: пгт Балтаси