Ночная кухня, открытые двери.
Если расскажешь, то я поверю,
Только шёпотом — не разбуди
Родных — проснутся. Будут ходить.
Будут мешать. Будут слушать.
Ты знаешь, не надо. Нам лучше
Сохранить в секрете всю магию,
Узнают — исчезнет, ну мало ли.
Мы боялись, тихо сидели в углу:
Вдруг мы сами — лишь то, чего вслух
Никогда не сказали бы…
***
Замученный писатель
Мыслит отрицательно.
В застиранную скатерть
Кофе по касательной.
Стихи его послушай —
Он будет признателен.
На плащ не самый лучший
Накопит обязательно.
Замученный художник
Дорисовать не может.
К жизни подорожник
Никак ведь не приложишь.
Ему сказали: «Позже.
Позже будет легче».
Но почему-то «сложно»,
Казалось, длится вечно.
***
Волосы цвета осени —
Ты живёшь как огонь.
Повторяешь за звездами
И сгореть обречён.
Ярким взрывом сверхновой,
Разрушая всё близкое.
Тогда никакие сезоны,
Даже планеты не выстоят.
На этом путь не окончен:
Как планета без воздуха — яблоко,
Свою дорогу продолжишь
Белым, печальным карликом.
Твои волосы цвета осени
Только что стали зимой.
И мягкой, уставшей поступью
Ты вернёшься домой
***
Твоя любовь, быть может, как картина —
Каждый, кто видел, напрочь был сражён.
Сама любовь, увы, увидит мою спину,
Ведь я, дурак, в искусстве не силëн.
