XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Ночная кухня, открытые двери.

Если расскажешь, то я поверю,

Только шёпотом — не разбуди

Родных — проснутся. Будут ходить.

Будут мешать. Будут слушать.

Ты знаешь, не надо. Нам лучше

Сохранить в секрете всю магию,

Узнают — исчезнет, ну мало ли.

Мы боялись, тихо сидели в углу:

Вдруг мы сами — лишь то, чего вслух

Никогда не сказали бы…

***

Замученный писатель

Мыслит отрицательно.

В застиранную скатерть

Кофе по касательной.

Стихи его послушай —

Он будет признателен.

На плащ не самый лучший

Накопит обязательно.

Замученный художник

Дорисовать не может.

К жизни подорожник

Никак ведь не приложишь.

Ему сказали: «Позже.

Позже будет легче».

Но почему-то «сложно»,

Казалось, длится вечно.

***

Волосы цвета осени —

Ты живёшь как огонь.

Повторяешь за звездами

И сгореть обречён.

Ярким взрывом сверхновой,

Разрушая всё близкое.

Тогда никакие сезоны,

Даже планеты не выстоят.

На этом путь не окончен:

Как планета без воздуха — яблоко,

Свою дорогу продолжишь

Белым, печальным карликом.

Твои волосы цвета осени

Только что стали зимой.

И мягкой, уставшей поступью

Ты вернёшься домой

***

Твоя любовь, быть может, как картина —

Каждый, кто видел, напрочь был сражён.

Сама любовь, увы, увидит мою спину,

Ведь я, дурак, в искусстве не силëн.