Я не пишу стихи, о нет,
Я просто переписываю чувства,
Я вовсе не писатель, не поэт
И не имею отношения к искусству.
И сам я утверждал, что графоман,
Но только ли в мои слова возможно верить,
Есть шанс, что это ложь, обман
Но вам увы это никак уж не проверить.
Кем только не был я в своих записках
То ветер, то осенний лист, то что-то про любовь
И снова я закрыв глаза и наплевав на риски
В литературный омут опускаюсь вновь и вновь.
Там я могу побыть поэтом на пол книжки
Изящно рифмами кидаться в потолок
Я не продам свои стихи ни за какие фишки,
Ведь я Есенин, Северянин, Блок!
Я Маяковский, Хармс и Мандельштам,
Хоть не настолько развит я позии,
Я с нею обручен, глядишь поставим штамп
И для меня, она одна конфессия.
Как говорил поэт: «Пошло все к черту»
Не напишу я больше ни стихов, ни строк
Ни выскажу ни буквы, ни аккорда,
Искусство для меня закрыто на замок.
