1. Портрет
Пробел, пробел, строка и точка
Закончен день, жизнь; поворот
Кусок души, крестраж из строчек
Не дам втянуть в круговорот
Законам Уайльда вопреки,
Пускай начертанным портретом
Средь вех, движением руки,
Неизменившимся при этом,
В минувших лет невидной сели,
Послужит мне напоминанием
Событий, будто бы без цели,
Переплетавшихся с писанием
———————————-
2. Театр
Спектакль кончен. Всё. Конец.
Актёр в дубовом пиджаке
В былом, наверное, гордец
Поймал овации в кульке,
Нашёл квартирку у метро
Дешëво, и почти без ренты.
И занавес — дождливый фронт
Под голубей аплодисменты
———————————-
3. *без названия*
Средь суматохи городской
Ночную тишь предпочитаю,
Когда оставшись за чертой
Рассудок мысли покидают
Тогда наедине с душой
Возможно в глубине найти
Что было пройдено судьбой,
Что ускользало по пути:
Сирени запах по весне
Простые радости уюта,
Тумана в утренней росе,
Необходимости кому-то;
Что похоронено в быту,
Отпето и забыто всуе;
Превоплотившись в суету
Невдалеке гарцует в сбруе
Amor fati раскроет карты,
Укажет — «каждый потерял»
Разрушив старые стандарты
Когда приблизится финал…
Прекрасны «питерские» ночи
Дают глотнуть духовных сил…
Уже двенадцать между прочим
А я опять… Себя разбил…
———————————-
4. Новостройки
Растущий город приступами лени
Перевалил за камни Пулковских высот
И на площадке, где играли тени
Теперь лишь тьма и душный холод от
От решета из сорных новостроек
Как борщевик, все захвативших здесь
И из своих унылых мягких коек
Жильцы глотают зданий спесь
Как хочется разбить души оковы
Снести тюрьму из мрачно-серых стен
И бросив взгляд на берега Невы
Увидеть неба синий гобелен
———————————-
5. *без названия*
Пустеет вечер и стакан,
Мелькают тени за стеклом,
Пока ещё светло, как днём
И в освещеньи нету цели.
А я теряюсь средь теней
Лечу на свет, как мотылёк.
Тревожный, знаете, звонок
Видать, осталось мало дней…
На сердце — русская тоска
Привычно душу беспокоит:
«Героем главным ты не стал
И вклад твой ничего не стоит».
А что ответить, если так?
Быть может, время не пришло..
Мне, право, было бы смешно
Если бы с улицы чудак
Вдруг стал героем главным книги.
Это как будто бы на стыке
Между реальностью и сном.
Не позволяет мира сонм
Куда-то сильно отклоняться.
Есть нормы, правила, законы
Средь этих рамок и бетона
И чуду некуда вписаться…
Так что не стоит и пытаться.
Мы все — герои некрологов
Или свидетельств, или справок
Наш мир до умиленья жалок
А все считают, что высок…
