Россия начинается не с слов,
А с утреннего света из окошка,
С неспешных, деревенских голосов
И звука старой, плачущей гармошки.
С дороги, что уходит за бугор,
Где пахнет сеном, дымом и рекою,
Где небо ткёт из облаков узор,
И русская земля становится живою
Где тихая молитва прозвучит,
И заберет твою тоску с собою
И вера светом сердце озарит
А мир наполнится любовью
За все умеют здесь благодарить
За день, за хлеб, за тёплый вечер,
И продолжают просто, мудро жить,
Благословляя каждый дар небесный.
Россия — в тихом шорохе листвы,
В берёзе, что не знает боли,
В реке, что тянет воды из земли
И в каждом вдохе слышится раздолье
Любовь к стране таится не в словах,
А в том, как берегут родное место,
Как каются в содеянных грехах
И верой дорожат, не зная мести
Здесь учатся терпенью у других,
У старых ив, склонённых у дороги,
У тонких листьев спелых облипих
Которые не ведают тревоги
И если тяжело — не ждут чудес,
А делают, что могут, шаг за шагом.
Здесь Бог любуется на нас с небес —
Он рядом, между полем и оврагом.
Он там, где свет ложится на поля,
Где вечер гасит лишние волненья,
Как человек хранит внутри себя
И веру, и любовь с благословеньем.
И потому жива моя земля —
Не чьей-то волей и угрозой
А тем, что здесь умеют жить, любя,
Стихом, поэмой, светлой прозой.
