Где повстречаться глазам красивей
Утренних звёзд в предрассветном небе?
Кто-то кричит из толпы: «В России,
В очередях
в магазине за хлебом».
Где повстречаться улыбкам шире,
Чище ветров с берегов Енисея?
Кто-то ответит: «Не знаем, где в мире,
Но каждый день видим у нас,
В России».
Где ещё стукнет по венам синим,
В пульс обращаясь, не кровь, а лирика?
Кто-то опять из толпы: «В России,
В каждой второй городской поликлинике».
На какой станции слышится смех,
Где повстречаться несчастным лицам?
Мне в репродуктор кричат: «На всех.
Поезд прибудет в пятнадцать тридцать».
Утром туман. Выхожу за порог.
В правом кармане контакты близких.
Я из России, и нет мне дорог,
Кроме, конечно, одних — российских.
Тактику знать и никак не бороться —
Вот, что зовётся стокгольмским синдромом.
Нам,
Русским людям,
Нет нигде солнца,
Кроме того, что взойдет над домом.
И утром в маршрутке нам всем по пути,
И пенсионеры с мест первых вздохнули;
И кроме русской
У нас нет груди,
Чтобы с пелёнок да сразу под пули.
И осенью сложно в России согреться,
И головы мёрзнут, и души, и руки;
Но нам
Кроме русского
Нет больше сердца,
Которое стерпит и боль, и муку.
И куплены из заграницы билеты,
И смотрит в табло ожидающий взгляд
И все. Каждый год, как кончается лето,
Русские люди
Летят назад.
