XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Где повстречаться глазам красивей

Утренних звёзд в предрассветном небе?

Кто-то кричит из толпы: «В России,

В очередях

в магазине за хлебом».

Где повстречаться улыбкам шире,

Чище ветров с берегов Енисея?

Кто-то ответит: «Не знаем, где в мире,

Но каждый день видим у нас,

В России».

Где ещё стукнет по венам синим,

В пульс обращаясь, не кровь, а лирика?

Кто-то опять из толпы: «В России,

В каждой второй городской поликлинике».

На какой станции слышится смех,

Где повстречаться несчастным лицам?

Мне в репродуктор кричат: «На всех.

Поезд прибудет в пятнадцать тридцать».

Утром туман. Выхожу за порог.

В правом кармане контакты близких.

Я из России, и нет мне дорог,

Кроме, конечно, одних — российских.

Тактику знать и никак не бороться —

Вот, что зовётся стокгольмским синдромом.

Нам,

Русским людям,

Нет нигде солнца,

Кроме того, что взойдет над домом.

И утром в маршрутке нам всем по пути,

И пенсионеры с мест первых вздохнули;

И кроме русской

У нас нет груди,

Чтобы с пелёнок да сразу под пули.

И осенью сложно в России согреться,

И головы мёрзнут, и души, и руки;

Но нам

Кроме русского

Нет больше сердца,

Которое стерпит и боль, и муку.

И куплены из заграницы билеты,

И смотрит в табло ожидающий взгляд

И все. Каждый год, как кончается лето,

Русские люди

Летят назад.