XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Представьте, 

Что однажды

Луч луны, делящий равномерно темноту,

Расклеился на все возможные

И невозможные

Цвета, 

Да так,

Что было видно даже в солнечном свету.

Отмеривши

Отрезками

Избыточное влагой небо,

Он что-то попытался разыскать,

При этом дёргаясь немножко нервно.

Диаметрально разделяя бесконечный, прямо скажем, город,

Он убегал, скрываясь от высоких фонарей.

Казалось, будто все разыскивает повод

Его поймать и спрятать от стеклянных глаз людей.

Он пробегал, петляя, между серыми домами,

Как капли идентичными подобию себя.

И между скверов, что, по классике, лежат за кабаками,

Вычерчивал послание для псевдо-бытия.

Лишь раз пришедши, преломившись, в этот мир, ему уже знакомый,

Он уловил его фальшивость и обман:

Везде одно и то же, будто все застыло в коме,

Никак и не желая посмотреть по сторонам.

И дописавши что-то на чернеющем асфальте,

Не в силах больше всем пытаться что-то донести,

Он распластался каплей нефти, со словами: «нате!»

И так никто и не сумел его найти.

И город так же жил обыденной рутиной,

В нем устаканился нарушенный покой.

Но с высоты полета, будто ставшее картиной,

Читалось ярко:

«Может, вы и нет, но я ещё живой».