Стихов я прочитал не мало,
И много видел монументов им,
Тем людям что писали складно,
В строках рождая новый мир.
Нам всем казалось что они страдали,
В пучине собственных миров,
Но только вот ярчайше полыхали,
Не избавляясь от подаренных оков.
Ведь не свобода — совершенство,
Дар прорастает из груди,
Напоминая что главенство,
Лишь Богу суждено нести.
Таким бывает в утомленный,
Израненный работой мозг,
Вдруг ударяет оживленный,
Любви народной передоз.
Но помни что пророком ты прозвался
По воле вечной судии,
К тебе сошел, не обознался
Сам Серафим из Библии.
Господня милость не подарок,
А новое тяжелое клеймо,
Ты выбран был блюсти порядок
Среди толпы что нелегко.
Неси с достоинством же наречение.
Сжигай сердца людские наповал.
И никогда не жди хваление,
Не для того тебя сам Бог избрал.
Да будет больно, что не тайна,
И сам Иисус то был распят,
Но старцы молвят не случайно —
Творцы всегда огнем горят.
