Жил был художник одинокий,
Он в Бога верил ,понимал
И темным вечером глубоким
Истины божьи рисовал.
Не вынимая и словечка,
Безгрешность в холст переносил.
Кончалась краска,тухла свечка,
Да и он сам уже без сил.
Творец передавал всю важность,
Талантом был он наделен не зря,
Но люди,не чувствую всю святость,
Жестоко осуждали,плохие вещи говоря.
Его картины не ценили .
Шифровка в красках-глупость, ложь
Все меж собой так говорили
И утверждали: «всё ты врешь»
«Не слышишь голос ты небесный,
Не понимаешь Божью суть .
Ты жулик тот ещё известный,
Писать картины позабудь»
Нищий художник много плакал,
Ужасно сильно голодал.
Его набожные картины
Совсем никто не покупал.
В мученьях, болях чрезмерных,
Непонятый он воспарил на верх
И там на облаках лехчайших
Он видел все, был выше всех.
Но только после всей утраты
Люди смогли узнать его успех.
Сбывалось все,уж вы поверьте
И волновать вдруг стало всех.
«Ведь мы не верили ему,
Мы издевались, унижали.
Он праведник, он знал судьбу,
Ведь нас с небес предупреждали.
Теперь мы все обречены
И как бы сильно не хотелось
Сбываются все его штрихи»-
Никто не знает что же делать.
Картин желают теперь все.
Аукцион, азарт,игра,
Людская злость, громкая правда.
Хохочет самый высший дух
Над людским родом безысходным .
Сказал художник ему вслух,
Чтоб тот отвлечь их мог немного.
Господь дозволил снизить солнце
И краски взять, что тот просил,
И под разумными мечтами
Писать концовку всех картин.
Внимание всех привлек он в небе.
Никто не знал… Как это так?
Художник обреченно в знак ответа
Писал свой собственный закат.
