XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Взращённые на битых, потускневших

Осколках чаяний и трепетных надежд,

Мечты метались: то скорбели об умерших,

То брали зачарованный рубеж.

Песок бежит; бегут неумолимо

Часы и дни, сквозь пальцы просочась.

Раз сто идея, нами так любима,

На грудь слезами горькими лилась,

Искрилась на измученных улыбках,

В конце тоннеля гасла светлячком,

Друзьями освещалась на открытках,

Над рюмкою за праздным торжеством.

Жизнь коротка. Ты это понимаешь,

Когда она висит на волоске,

Когда решение вмиг принимаешь,

Когда, отдавшись пагубной тоске,

А после, выходя из дебрей томных,

Ты сожалеешь об одном песке:

В глазницах видишь хладных и бездонных

Себя, забывшегося в вечном сне.

И кажется таким ничтожно малым

Всё, что придумал в мире человек,

Всё, что задумал — просто небывалым,

Всё, что наделал — прожило б хоть век!..

Но быть на свете с сердцем, да без веры

В его глубинах — жутко и темно.

Полна земля тем горестным примером,

И чёрная вуаль за ним давно.

Откуда и зачем явились в свете?

Что делать, почему? Ответ найдёшь?

Быть может, он в родительском завете?

Быть может, сам к нему в пути придёшь?

В чём смысл жизни? Дайте же подсказку!

Но мне приятно верить: смысл в том,

Чтоб отыскать желанную развязку,

И с целым миром в ритме быть одном.