Есть та, что многим непонятна,
Что чужда им и далека,
А для поэта столь приятна,
Отрадна, трепетна, легка.
Как будто сладкая истома,
Она летит издалека.
Кому-то лишь на слух знакома,
А стихотворцу — дорога.
Он полон весь её иллюзий,
Его судьба — в её руках.
И перед ней — прекрасной музой
Порой он лишь ничтожный раб.
А ей, капризнице великой,
По миру хочется летать,
Бродить одной в толпе безликой,
Надолго с лирой исчезать.
И ей как будто наслажденье
Поэта чувствами играть,
А он святое вдохновенье
Как жизнь боится потерять.
Печально мечется изгнанник
В надежде призрачной: найти…
Ведь без него он точно странник,
Навеки сбившийся с пути.
Но музе, бросившей поэта,
Невмоготу парить одной.
Уйдёт, поколесит по свету,
Но рвётся всё равно домой…
