Март. Щебечут птицы,
Под солнцем тает снег,
Радостно поют синицы
И беззаботен человек.
Но где-то, посреди этого счастья,
Лежит бездомный, но весьма славный пёс.
К плохим делам он не причастен,
Привычен для него сильный мороз.
Со сломанной лапой, убогий, голодный
К волонтёрам попал наш герой.
Белый был совсем-совсем ручной,
И очень сильно он хотел к себе домой.
Долго наш Белый не мог излечиться,
Снова инъекции, боль и наркоз.
Не смог с этой травмой наш Белый смириться,
Вытерпел всё этот смелый пёс.
Дальше – не легче. Ему нужен дом,
И самый добрый хозяин.
О хозяине был каждый его сон,
Без хозяев наш Белый страдает.
Прошёл год, а пёс ещё в приюте.
Но, кажется, ошиблась я, друзья!
Появилась у Белого семья!
— Наконец-то я дома, ура!
Кажется, весь этот стих
Выдумка маленького поэта.
Но ведь огромен этот мир,
Правдивые все строки эти.
