Собрались тучи, пошел дождь, и молодой человек лет двадцати трех решил вернуться домой.
Его длинное черное пальто успело промокнуть насквозь, пока он бежал через парк, в котором не было никого, кроме него – высокого голубоглазого блондина с темно-коричневой сумкой, ручка которой постоянно соскальзывала и спадала с его плеча. Запыхавшись, он вернулся в серый и неприятный ему подъезд и решил заглянуть в свой почтовый ящик, ведь утром забыл это сделать. Он покопался в нем и наткнулся на конверт. Уставший, он не стал разглядывать его и просто пошел в свою квартиру. Поставив сумку на деревянную тумбочку, он прошел в спальню, залитую лунным светом. Усевшись на кресло спиной к окну, он впервые посмотрел на конверт вблизи, повернул его. На лицевой стороне конверта была надпись: «Вещи, о которых я жалею, что не сказала тебе». Глубоко вздохнув, молодой человек достал из конверта письмо, сложенное вдвое, развернул, и из него выпал гербарий из сирени и ромашки. «Как красиво», – подумал он.
Решив, что в гостиной свет ярче, он отправился туда. Включил лампу, сел за стол и начал читать:
«Может, нам никогда не суждено было быть вместе. Возможно, мы бы разрушили друг друга: я – своей одержимостью, а ты – своим взглядом.
Я была влюблена в тебя несколько лет назад. Тогда я даже представить не могла, что буду сидеть здесь, за своим столом, заваленным письмами, конвертами, записками, которые мне так больно сейчас перечитывать, и писать, что любила тебя когда-то, мой дорогой. Я всегда хотела назвать тебя так, но ты никогда не был моим.
Она снова взяла верх надо мной – моя любовь к тебе. Я могу видеть тебя во снах, мечтать о твоих теплых объятиях, думать о тебе днями и ночами, но не обладать возможностью дотронуться до твоей, наверно, такой теплой руки… Всю свою жизнь я влюбляюсь в тех, с кем никогда не встречусь, не поделюсь своей душевной болью, не попытаюсь поцеловать… И на протяжении всей своей тяжелой жизни я пытаюсь убежать от кошмаров внутри меня, но каждый раз вспоминаю, от чего бегу.
Я хотела быть с тобой из-за всего того, что происходило в моей жизни, и винила себя за это. Один лишь твой взгляд мог остановить мир вокруг меня и оживить мир внутри. Но этот же взгляд мог и ранить меня. Иногда я не хотела видеть тебя, ведь ты снова посмотришь в мою сторону и оставишь на моем сердце очередную рану, от которой мне будет непросто избавиться. Я так и не смогла заговорить с тобой, а ты снился мне каждую ночь. Иногда я не хотела засыпать, ведь во сне ты придешь ко мне и спасешь, и из-за этого я полюблю тебя еще сильнее, еще безумнее. Столкновение с реальностью ощущалось болезненно. Знаешь, я рассказала звездам о тебе. Каждой звезде поведала о твоих голубых, словно волны океана, глазах и манящей красоте, что свела меня с ума.
Я до сих пор помню, как впервые увидела тебя. Когда наши взгляды встретились, мое сердце пропустило удар. Это было холодное январское утро, я как обычно опаздывала на первый урок и пока бежала, увидела вдалеке твои белые развевающиеся на холодном ветру волосы. Оказалось, ты был новеньким. Сидя на одной из перемен, я начала прокручивать в голове тот момент, когда ты обернулся, посмотрел на меня и ухмыльнулся. Я была так сильно поражена твоей красотой, что из-за неловкости опустила глаза. Это стало началом моей одержимости тобой.
Я помню, как краснели твои щеки от холода, как ты быстро собирался и уходил из школы, как ты уверенно отвечал на уроках, как смешил учителей и как клал своему другу руку на плечо, когда тот смешил тебя.
Однажды я помогла тебе, а ты так и не узнал об этом. Это было, когда учитель попросил тебя задержаться ненадолго. Может, ты помнишь тот день. Тогда я забрала твою симпатичную черную куртку из гардероба до того, как тот закрылся.
Ты стал причиной моего желания идти на учебу. Ты стал тем самым лучиком света в моей черно-белой жизни. Это длилось долгие месяцы. Сколько моих слез было пролито, сколько писем с признаниями было написано, но так и не передано, сколько слов о любви было сказано… Но я не могла любить тебя, не зная, что будет дальше. Мне кажется, нас разделяют океаны, между нами огромное расстояние. Мы так ни разу и не разговаривали. Я так жалела, что не осмелилась подойти к тебе, ведь боялась твоей реакции. Вдруг я внушила себе, что мои чувства взаимны, но потом испугалась, что ты просто посмеешься надо мной и убьешь во мне любую надежду на счастье. Я долго думала, что когда-нибудь ты станешь моим, полюбишь меня в ответ, но потом возвращалась в суровую, неприятную реальность, в которой мы друг для друга никто. Я ни в чем тебя не виню, ты точно ни в чем не виноват, это просто я и мои фантазии о «нас». Я не хочу жить, притворяясь, что все хорошо, когда это не так, когда огонек внутри меня с каждым днем потухает все быстрее и оставляет меня без надежды, которую он дарил мне на протяжении всех шестнадцати лет. После выпускного, кажется, такого радостного праздника, я была окончательно разбита. Ты оставил меня, любящую тебя, и не оставил моему сердцу никакого выбора. «Я потеряла его. Навсегда», – не переставала думать я. Но я не могла тебя потерять, ведь ты никогда не был моим – я осознавала это, но продолжала слышать твой шепот в темноте, видеть тебя улыбающимся во сне и читающим в школьном коридоре учебник.
У меня слишком много дневников с записями о тебе, конвертов с любовными письмами, которые я так и не осмелилась отправить, открыток на четырнадцатое февраля, ведь думала, что это будет мило – признаться тебе таким образом.
Но я начала находить надежду на собственное счастье, когда казалось, что выхода нет. Когда все слишком. Когда в голове становится шумно из-за бесконечных мыслей и идей подарка тебе. Когда на моих пальцах появились мозоли от бесконечных попыток написать письмо, которое ты сейчас читаешь. То, что я говорю, умрет, когда я закрою свой дневник».
Дрожащими руками он положил письмо на стол, облокотился на спинку стула и уставился в одну точку где-то вдалеке комнаты.
«Она… Это она… Это она написала мне», – осознание пришло к нему, и он быстрым шагом отправился обратно в спальню. Он нервно искал что-то в самом последнем ящике небольшого шкафа и, кажется, нашел то, что искал. «Как я мог забыть об этом», – с печальной улыбкой прошептал он себе под нос. Он нашел свои старые личные дневники, в которых было много его секретов, но самым главным была она – девушка, отправившая ему это письмо, тоже что-то чувствовала к нему. Это знание разлилось по всему телу, он чувствовал его кончиками пальцев, что начали замерзать от волнения, ладонями и даже щеками, что начали краснеть. «Прямо как тогда в школе», – подумал он.
Она помнила его лучше, чем он сам себя. Она пишет, что он все это время причинял ей боль, из-за него ей было плохо, а потом говорит, что ни в чем его не винит. Да он теперь просто ненавидит себя и так сильно жалеет, что был трусом, не смог признаться ей, заговорить с ней, подарить что-нибудь, что растопило бы ее сердце.
Вдруг зазвонил домашний телефон, и уже несколько минут обвинявший себя во всем плохом на свете молодой человек снял трубку. Его сердце заболело, когда он услышал знакомый ему женский голос: «Добрый вечер. Не знаю, прочел ли ты мое письмо, но я хочу вновь услышать тебя…»
