Песочница
мне кажется, что мир — песочница,
в которой возятся дети,
играя между собой.
неловкими, толстыми пальчиками
они лепят куличики —
город строится
и разрушается
сразу
став грязью на чьих-то штанах.
они дерутся, бросаясь песком,
ломая чужие формочки и лопатки,
сворачивая головы тряпичным куклам —
по миру шагает война
где малыши наравне с большими
где кровь кишки смерть короче всё то
о чём не принято говорить
они проливают воду —
моря выходят из берегов,
растёт уровень океана,
происходит всемирный потоп.
ной взберётся на арарат, и
лужу вылижет солнце
знаешь,
как славно существовать,
когда нет ни войн, ни пандемий,
ни стихийных бедствий
ни боли ни смерти нет
когда история творится дошкольниками
сильными весёлыми и злыми
сидящими в тёплом песке
как страшно и сладко
мыслить что я кукла
зажатая в кулаке
________________
А. В.
Солнце целовало лица,
Обдавая жаром окна.
Ты решила мне присниться.
Поезд, кашляя, волок нас
В никуда из ниоткуда
(Логика маршрута шатка).
Было лето, было чудо:
Свет, раскрытая тетрадка,
Руки, кольца, камни, грани.
Блики солнечны и зыбки,
Растворяясь за бортами
Шумной и железной зыбки.
Незнакомка, Дама Блока,
Героиня «Мэнсфилд-Парка»,
Та, кого назвал Набоков
Машенькой… Светлеет арка
Не туннельная, дверная.
Запах яблочного мыла
В ноздри бьёт, напоминая:
Ты присниться мне решила.
____________________
Смерть искусству
сегодня ему дали пощёчину
разбили нос
сбросили с парохода лицом вниз
оно ринулось к берегу
захлёбываясь тёплым тёмным морем —
бобэоби вээоми пиээо
оно вылезло на песок из последних сил
шипя и хрипя фыркая бормоча
дыр бул щыл убещщур
всхлипывая
се и тся
оставляя следы у воды
бурые горячие кровавые
взгляд застлала пустота
гнедова и малевича
наступила
смерть
смерть искусству
смерть старому искусству!
