XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»
Жизнь – интересная штука, причём с испытаниями. Они напоминают мосты. Не перейдёшь – не сможешь двигаться дальше. У всех людей собственный жизненный путь. Петляющая, идущая и с горы, и в гору, дорога. Она не бывает ровной. У меня та ещё дорожка. То виляет, как убегающий от погони зверь, то норовит улизнуть в тихую укромную норку.
Я резко поднимаюсь со стула, на столе остаётся исчерканный лист. На часах ровно два, ночь. Горит и жжёт, так и подзуживает начать что-нибудь делать(например, бегать, прыгать, петь, да хоть цветы поливать). Ну почему я должна дожидаться, когда проснётся вся семья? Оглядываюсь: всё те же бежевые стены, тёмно-синие занавески… может, стоит что-нибудь на них, на стенах, нарисовать? Начинаю мерить шагами комнату. Особенность дороги – переменные возникновения огромных пропастей посреди пути. Ну надо же, «переменные возникновения», учёным становлюсь что ли. Через них перекинуты подвесные мосты. Каждый из них обладает своим (не твоим, не моим, а своим, понимаете ли) характером, хотя в целом они чуть похожи.
Два часа, десять минут. Боже, почему время такое медленное? Я успеваю метнуться к книжке, обратно к столу (разорвав в итоге лист), походить по комнате, придумать с десяток вариантов росписи стен. Не помогает. Только сильнее разгорается, энергия требует простора, выхода. Может, прогуляться до парка, а? Я не знаю заранее, когда встречу очередной мост. Отчасти поэтому каждый следующий пугает непредсказуемостью. Ведь это сложно – предугадать, каким будет мост.
Мечусь от окна к столу, слегка догораю до семи утра. Иду собираться. Вернусь быстро, только чуть-чуть погуляю. С духами-насмешниками, которые пытаются сбросить меня с моста в горящую пропасть? Боюсь этого огня… Трещит и полыхает во мне. А ну как свалюсь и не смогу выбраться?
На улице великолепно – свежо, прохладно. И почти тишина. Ничего, кроме чириканья воробьёв и треска огня. Духи-насмешники не раз почти сбрасывали меня вниз. Огонь слишком яркий и обжигает. Направляюсь в ближайший парк. Редкие прохожие спешат по улице, кто на работу, кто ещё куда… Или мост будет окутан плотным туманом? На таких мостах обитает морок. Призрачными силуэтами прошлого он завлекает в неизведанные дали. Засмотревшись, легко споткнуться. Из-за тумана и силуэтов не заметны сломанные доски.
Иду уже по тропинке в парке. По траве. Неубранные ветки приятно хрустят под ногами. Огонь довольно урчит, а я иду. Странно. Вчера всё было по другому. О, фонтан починили, наконец-то. Неделю назад ничего не хотелось: тлели, переливаясь красноватым, угольки. Даже любимая книга казалась скучной. Интересно, где та собака, которую я видела здесь позавчера? Было тоскливо, немного тянуло на крышу брошенного строителями дома. На днях угли стали ярче, появились первые огненные всполохи. Случается так, что определённые мосты нужно проходить не один раз. О, ну да, как сейчас, думаю я, в третий раз охватив движущимся огнём район. Когда один и тот же мост регулярно встречается на пути, я постепенно привыкаю к нему. Вот только никак не могу привыкнуть то к внезапному выгоранию, то к жажде обходить город снова и снова. Хотя с другой стороны… Где-то стучат. На стройке, наверное. С другой стороны, мне стали нравиться эти прогулки, эти тепло и энергия, треск веток… и то, что утром не много прохожих. Мосты и огонь тоже привыкают ко мне. Мы со временем понимаем: друг на друга можно положиться. Мост не подведёт – не упаду в пропасть. Духи-насмешники, его обуза, растворяются в воздухе. Последние капли страха улетучиваются вместе с искрами. Огонь перестаёт казаться таким обжигающим, а бесконечная энергия – такой лишней. Морок исчезает, рассеивается туман. Не нужно бояться. Огонь порой не так плох. Мосты через него — тоже.
Время бушующей стихии или тлеющих углей, всегда отступает, и я не чувствую огонь совсем. Мама следит, чтобы я вовремя принимала, как его… Прозак. Но сегодня я слишком отвлеклась на прогулку. Опять. И опять победила мост.
