Жил в лесу трухлявый пень.
И вот в один чудесный день
Сел мотылек на край пенька.
«Эй, мелюзга! Слетай с меня!
Ты видишь, кто ты, а кто я?!
На мне сам Пушкин восседал
Стихи любимой посвящал!
А ты, ничтожный мотылек,
Содеять наглость эту смог!
Я – главный пень в лесу моем
И не сыскать на свете всём
Куда породистей меня!
Да ты, нахальней, чем свинья!
Пошла отсюда наглая мошка!
Ведь жизнь твоя безумно коротка,
А я уж целый век живу!
Умей чертить границы!
И я подобен божеству,
Лишь для меня поют лесные птицы!
Я пень из редкостных пород,
Смесь графов и князей дубовых,
Растил орехи для господ,
Не для каких-то бестолковых!»
Но мотылек на это лишь молчал.
И наслаждался жизнью, солнцем, светом.
Ведь жизнь его и вправду коротка,
Что не хватает времени на ссоры, споры.
Когда живешь ты только день,
Не то, что трехсотлетний пень.
Да, он велик, могуч и дерзок.
Но счастлив ли? – большой вопрос.
Мораль такая: что бы ты не делал,
И кем бы ни был ты, и где бы ты ни рос,
Не будь ты пню тому подобен,
Не задирай высОко нос,
Коль сам на большее и не способен.
Не потому ль огромный старый дуб,
Из всех деревьев первый шел под сруб?
Раз солнца свет весь забирал себе,
И был жесток к чужой судьбе?