Поля родные, сколько вас исхожено,
Под мирным небом, в радости труда.
Но помнят ваши травы потревоженные
Тот страшный год, когда пришла беда.
Берёзы белые, свидетельницы горя,
Стоят, как стражи, у дорог пустых.
На каждой ветке – тихая история
О тех, кто не вернулся в край родных.
Река, что в детстве так манила к себе,
Сейчас несёт воспоминаний груз.
Видела, как метались в синей мгле
Огонь и взрывы, искажая вкус.
Леса дремучие, укрывшие когда-то
В партизанских землянках малых сыновей,
Хранят молчание, словно виноваты,
Что не смогли спасти от злых смертей.
И солнце, щедро льющее свет живой,
Как будто стыдится блеска своего.
Ведь видело оно, как над землёй родной,
Смерть собирала страшную жатву свою.
Но сквозь разруху, сквозь огонь и дым,
Пробился росток жизни, веры луч.
И вот опять поля полны златым,
И дети смеются, не ведая ту кручь.
И снова реки в берегах играют,
И птицы в небе песни вновь поют.
Но пейзажи помнят, всё ещё хранят
Тот страшный год, тот жуткий, смертный путь.
И каждый год, когда приходит май,
И зацветает яблоневый сад,
Пейзажи эти словно шепчут: «Помни, знай,
Какою ценой был куплен этот лад.»
И я смотрю на эти дали синие,
На лес зелёный, на речной простор,
И в каждом дереве, в каждой низине,
Я вижу тех, кто вынес этот спор.
И в сердце благодарность бесконечна,
За мирное небо, за родную землю.
Пусть никогда не повторится вечно,
Война, та страшная, смертельная проблема.
Пусть будут эти пейзажи вдохновеньем,
Для новых поколений, для новых сил.
Чтоб берегли мы, как святое знамя,
Россию нашу, что войну пережила.
