Я — гангстер масштабов квартиры,
Двухкомнатной, где проживает один человек.
Я — вспышка в сознании мира,
Отчаянный крик и беспомощный смех.
Здесь холод собачий,
Тепло лишь от замши,
И голод кошмарный —
Почётна награда.
Водила ль рука человека
По этим безжизненным стенам?
Водила, и лишь клочья пыли
На длинные пальцы осели.
Ведь кажется, рукопись Вечности
Где-то была нацарапана здесь.
Я помню: стоят они, мраморно-белые,
Те писари смертные; их больше нет.
Они говорили когда-то о счастье,
Но стёрлись от времени их письмена,
Поэтам ни буквы от них не осталось;
Мы счастье искали, себя растеряв.
«Так что же есть счастье?» — спросил я себя.
Оно не пахнет сиренью,
У счастья косые глаза,
Оно и само провиденью не верит.
Я как сумасшедший парижский мальчишка.
За запахом я побежал, поражённый:
Неужто свет пахнет? Неужто так близко
Теперь предо мной божество?
Из мрачных Туонелы сводов
Был изгнан я, будто койот.
Из мглы я теперь стал лишь болью,
И вы моя Лета, и вы моё всё…
