Милый дом на окраине города
Облупившейся краской рыдает.
За окном снова дождь и туман —
В ноябре это часто бывает.
Слёзы с поводом и без повода
Проливала, смотря в окно.
Но всё это осталось в прошлом
И теперь мне уже всё равно.
Я храню до сих пор фотографию,
Нам на ней по тринадцать лет.
Почему раньше всё было просто?
Ветер мне просвистит ответ.
Я тебя в свой мирок впустила,
В мир уюта и красоты.
И казалось, что если ты рядом
Вмиг исполнятся все мечты.
Как же я глубоко заблуждалась!
Фильмы, ночь и слова при свечах,
Да прогулки осенним днём…
Солнца луч отражался, и в комнату
Проникал сквозь дверной проём.
Но тебя у меня забрали:
Злые люди загнали в вагон
И унёс тебя поезд куда-то
Где кончается горизонт.
Пыльный, маленький и безжизненный
Мой мирок без тебя теперь.
И конечно, всегда открыта
Для тебя эта старая дверь.
Верю, верю, когда — нибудь я
Вновь услышу звуки шагов,
Ты войдёшь, и останешься здесь
Навсегда до конца веков.
Помнишь маленькое кафе
На углу этой улицы тихой?
Помнишь парк и скамейку, и дуб?
А дорогу с запахом липы?
И, отряхиваясь от снега,
Ты заходишь в мой милый дом.
Этот город, промозглый и серый
Не сравнится с нашим мирком.
…
Я всего лишь заблудший поэт,
Одинокий среди людей.
Этот грустный, туманный рассвет
Встречу я средь лесов и степей.
Безнадёжно хочу повзрослеть,
Только вместе со штукатуркой
И петлями скрипящих дверей
Отпадают детские грёзы.
С громким треском, коснувшись земли
Разбиваются вдребезги сны.
Мне ужасно страшно взрослеть,
Если вдуматься, покопаться.
Но я верю в близость тех дней,
Когда придёт наконец-то счастье.
Я наивный дурак, я знаю
Что один средь бескрайних полей
Как сейчас, я продолжу стоять
И взирать на счастливых людей.
Но вот только надежда есть,
На счастливой жизни следы.
И, надеюсь, попытки мои
Принесут свои плоды.
…
— А вы любили?
Только шелест
В ночной тиши. И дальше мрак.
И скрип пера, почти беззвучный.
Сказал: — Влюблён был, как дурак!
Весь, с головой, в пучину чувства,
Не думая, не говоря,
А только пламенно и нежно
Всё время, вечно — лишь любя.
— А что она?
— Она? Смеялась,
Шутила… так же, как и все.
Но для меня, тогда, конечно,
Она превосходила всех.
— А что потом?
— Она влюбилась.
— Не в вас?
— Конечно, не в меня!
Она другого полюбила
За цвет его зелёных глаз,
За тихий голос, и за взгляды,
За те подарки, что дарил —
Он был богат, а я, конечно,
На эту роль не подходил.
Она пылающему сердцу
Чужие деньги предпочла!
Я не сужу её, я честен —
Она тогда бедна была.
— И что вы сделали?
— Что делать?
Пришлось её мне отпустить.
Она сама такой вот выбор
Решила в жизнь свою впустить.
А я… Она меня забыла,
Но я не смог её забыть.
— Что с ней сейчас?
— Она счастлива
И припеваючи живёт
В семье, в достатке…
Это мило.
Меня такая жизнь не ждёт.
— Печальна эта ваша повесть…
Но я понять вас не смогу.
Она совсем вас не ценила!
Как можно? Я вас не пойму
Пустить её?
— Сглупил, признаюсь.
Но знаете, любовь слепа.
Не думая о чём-то смелом,
Готов я был её спасти…
А вы любили так, что имя
Без боли не произнести?