Скажи мне, ты видел в себе человека, частицу души? Хоть раз?
Хоть раз полагал, что ошиблись учёные в нашем чувственном мире?
Что если мы — всего лишь обрывки нечаянно сказанных фраз
Чуть хриплым голосом в полупустой, до мурашек знакомой квартире?
Мой милый друг, ты помнишь тот дом? Картину покрытую пылью,
Скрипящий паркет, чёрный чай, патефон и стук каблуков в прихожей?
История скажет: «там не было вас». Но я же помню, что были
В поющей юности, в танце ветров, ни на кого не похожи.
От всюду мы слышали гул голосов. Кричащих о том, что мы люди.
О том, что душа — это пафос и бред. Серотонин — это счастье.
«Вам не бывать после смерти никем». А мы говорили, что будем.
Будем в стихах и сердцах детей. Неотъемлемо вечной частью.
Наука неслась стремительно вверх, задавив, не заметив, веру.
Человек здесь теперь — отдельный вид, общепризнанный (им же) высшим.
Все считается в цифрах, все — число пи. Даже честности знают меру.
И безмерной фантазии тоже сейчас отвели отдельную нишу.
Я смотрю на все и пытаюсь найти, где во мне человечность, частица.
Вдруг ошиблись учёные в громких словах, признавая дитё гениальным.
Гениальности нет. Есть душа и разум. И каждый из них — наш убийца.
Не от славной науки рожден человек. А от больной и честной морали.