XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

—Ты странно похожа на сон мой вчерашний,

где я рисовал на мольберте портрет:

там девушка милая в плюшевом платье

и с тонким ожогом на левом плече.

—Мы странно увиделись вместе с тобою…

Стоим на песке у подножья горы

и смотрим, как небо съедают раскаты

лиловой, последней, закатной волны!

—Ты тоже заметила?

—Да, показалось…

—Наверное… Это пустые слова?

(… А море две ночи подряд волновалось,

Пока не плеснула на берег мечта.

Чего бы оно, им казалось, металось?

Зачем на портрет так похожа она?)

—И что, мы, выходит, уже повстречались?

—Ну, только во сне..

Но выходит, что да.

—Я даже немного теперь размечталась!

—Что будем дружить?

—Что портрет был с меня!

(И море с песком снова поцеловались…)

—Ты чувствуешь это?

—Да. Тоже?

—И я…

И целую ночь они тел не касались,

а нежно болтали, как будто друзья!

Он ей рассказал, что не любит мечтаний,

Она — про пейзаж во дворе из окна.

«Мы будем дружить!» — прокричат на прощанье,

но слёзы бегут, как из крана вода:

Им после уже не назначить свиданий,

ведь оба проснулись, им в школу пора…