Принято заявок
2115

XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Билингвы
Категория от 14 до 17 лет
НИЧТО НЕ ЗАБЫТО

Сколько любви может подарить одна песня? Сколько в ней счастья, радости, красоты? А когда в сердце живёт любовь — у тебя есть всё.

Больше всего любви и красоты я нашла в стихах Десанки Максимович. Она была одной из величайших поэтесс сербской литературы. Родилась в 1898 году в деревне Рабровица и навсегда вписала своё имя в историю, оставив глубокий, незабвенный след стихами, наполненными нежностью к человеку, природе, родной земле.

Но Десанка была не только поэтом. Она была учительницей, воспитательницей духа, хранительницей языка, борцом за истину и справедливость. Её голос звучал тихо — но с силой, которая пробуждает совесть. Вышла замуж за русского писателя Сергея Сластикова, но детей у них не было. И всё же, она стала матерью — не по крови, а по душе. Матерью каждому ребёнку, который хоть раз прикоснулся к её стихам. Любовь её была безусловной, как и её поэзия.

Её стихи преображают мир. Раскрашивают серые будни самыми яркими красками. Снимают тяжесть с уставших душ. Живут вечно.

Но чтобы создать такую поэзию, нужно было пройти сквозь боль, страх, тревогу и утрату.

Мать наша незабвенная, мать стихов и детей, выросших под звучание твоих песен…

Я знаю — тебе пришлось пройти через мрак. Касаться острых вершин. Ты знала, что такое одиночество. Знала, как дрожит душа в страхе. Тревога была твоим спутником, а любовь казалась далёкой и недостижимой. И всё же ты нашла оружие сильнее страха и боли. Это была — песня.

Песня о солнце. О любви. О счастье. Песня, в которой звучал тихий, но ясный призыв —люби жизнь, цени каждое мгновение, прощай, верь, надеяться, и — молись.

Мать песен. Мать детей, выросших с твоими стихами. Ничто не забыто.

Я знаю, «Кровавая сказка» рождалась сквозь слёзы и пронзительную боль. Дрожала рука, вплетая строки. Кровоточила душа…

Это стихотворение стало символом трагедии — страшнейшего события сербской истории. 21 октября 1941 года в Крагуйевце и окрестных сёлах нацисты расстреляли 2796 человек, среди которых было и множество детей.

В этой сказке нет фей, нет волшебства.

Здесь — дети. Те самые, что смеялись в школьных коридорах, несли рюкзаки и мечты в глазах. Их глаза не знали, что такое оружие. А их губы, возможно, в последний раз, шёпотом звали маму…

Последний школьный звонок тогда навсегда отозвался в истории народа с холмистых Балкан.

А мир… Мир — молчал.

Но их шаг в бессмертие — шаг с достоинством и мужеством — навсегда сделал их не просто жертвами, а героями. Их смерть стала вечной памятью. Их короткая жизнь — Кровавой сказкой, ставшей упрёком, предостережением и вечным вопросом для будущих поколений.

Почему сказка — кровавая, понятно. Но почему — сказка?

Потому что в сказке не верится. Потому что ум отказывается принять, что в XX веке, в самом сердце Европы, могли произойти столь жестокие и бесчеловечные события. Невозможно представить, что целое поколение детей могло быть вычеркнуто за один день.

Мы не имеем права забыть. Мы обязаны чувствовать. Народ, который не оплакивает свои раны, перестаёт быть народом.

Мы часто «издалека лишь восхищаемся всем», но что такое тревога и ожидание счастья — все мы однажды узнаем. И проживём — так, как сказано в тех трёх строфах. Каждое слово, каждая строка, каждая строфа звучит и сегодня — как набат. Как зов. Как молитва.

К счастью, нас всё ещё много — тех, кто чувствует, любит, и молится за каждую букву, чтобы слово жило. Чтобы строка звучала громче. Чтобы стих врос в сердце и жил — вечно. Это — благословение. Это — счастье.

И счастлив, и благодарен сербский народ, что имел таких учителей, писателей и просветителей. Лучших из лучших. Тех, кого не забудем. Тех, кто остаётся с нами, пока мы их читаем.

Мать наша. Мать песен и детей, выросших под твоими стихами. Ты будешь жить — в сердцах, в строках, в будущих веках. О тебе будут писать, тебя будут читать, а твои слова будут нам — путеводной звездой сквозь жизнь.

Но какова же радость на небесах у наших предков, у убиенных жертв и детей, когда мы молимся Богу за них, когда шлём хоть краткую молитву Господу? Небеса содрогаются от радости Божией. Вспоминая их, зажигая свечи за их упокой и славу, мы не позволяем, чтобы их крик боли был забыт. Упоминая их перед Господом, мы приближаем их к Его дверям, всё ближе. А они, ожидая зова войти, получают большую свободу пред Господом — молиться за нас, с той стороны мира, с которой это, возможно, дозволено… Они страдали, подарили нам жизнь, быть может, даже лучший мир, — а нам остаётся лишь отплатить им за это. Но разве мы можем сравниться со Христом, с убиенными, что через страдания подарили нам бытие? Единственное, что нам остаётся, не забыть их. Не забыть их последний крик, их последний шёпот, вопль, растворившийся в дали. Ведь тот, кто пал на земле — царствует в Царствии Небесном!

Кровавая сказка — Десанка Максимович

Это случилось в одном государстве балканском —

в горном, крестьянском.

Горькое там приключилось злосчастье с группой ребят —

целым классом пали они в одночасье смертью героев.

Все они были ровесники,

все — одногодки.

Вместе учились и вместе играли,

хором стихи наизусть повторяли.

Вместе ходили к врачам на прививки.

Все у них общее было:

уроки, болезни, привычки.

Вместе они и погибли.

Викториа Солдо, 17 лет,

Босния и Герцеговина/. Республика Сербская

Називание работы: «Ничто не забыто»

Жанр: Проза

Солдо Викториа Милановна
Страна: Босния/Герцеговина
Город: Столац