XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Алый господин, цветущий посреди сада,

окутан был снегом – для глаза отрада.

Нежные свои лепестки он прискорбно опустил,

Словно о прощении грехов молил.

Но в чем же грешником он был,

Раз уж зла другим не творил, да и в целом не говорил?

А грех его был – красота,

И то, что она с собой несла.

Недавно дама мимо проходила,

Хороша была собой, красива,

Но и она пред алым светом не устояла,

Отчего сблизиться с ним теперь желала.

Нежно пальцем вокруг бутона обвела,

Да взглядом счастливым шипы окинула.

Она посчитала, что, раз нежны лепестки,

То и на стебле касания её будут легки.

Но стоило ей пальчик свой белоснежный поднести,

Как по ладони тонкой начала струйка крови идти.

Дама отдернула ручку свою и почувствовала,

Как по румяной щеке мокрая дорожка от слезы пролегла.

Тут же она изменила свой взор,

Не было в нём больше ласки – только боль,

Боль, что затмила всё вокруг,

И стал ей противен алый цвет вдруг.

С горем милая дама ушла,

Не оставив больше и капли тепла.

Алый господин, всё так же голову склонив,

Размышлял о произошедшем, о том как он небрежен и неучтив,

Раз позволил красавице слëзы пролить,

Да ещё и нежную ручку кровью окропить.

С тех пор он и не поднял своей головы,

Надеясь, что так более не навлечëт беды.

Ведь чем тускнее алая тропа –

Тем дальше от милой горькая судьба.