XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»
Теплый августовский вечер. Тишина. Даже сверчки замолкли в траве. Сижу на веранде и пью чай с малиновым вареньем цвета сегодняшнего заката. В воздухе запах трав и еще чего-то неуловимо грустного… Финал лета. Время прощания. Уже ощущаешь приближение осени, и от этого на душе печально и тихо, как будто после веселого праздника ты остаешься один. Даже младшая сестра, которой никогда не сидится на месте, вдруг притихла в старом кресле, что-то внимательно рассматривая.
— Что там у тебя? — снисходительно, на правах старшего брата, спрашиваю я.
— Да вот, искала книгу, а нашла…Вот, — затараторила сестра, протягивая толстый старый фотоальбом в кожаном переплете.
Да, в наш век компьютерных фотографий это была настоящая реликвия, бережно хранимая и пополняемая родителями.
-Смотри, смотри! – восклицает сестра.
Со снимка на меня смотрят совсем юные родители, еще старшеклассники. С наивными счастливыми улыбками, они так похожи и так непохожи на себя сегодняшних. Папа — высокий, крепкий, сильный, вот уж точно, «как за каменной стеной». Мама с букетом ромашек сама, как цветочек — тоненькая, белокурая. Говорят, что школьная первая любовь — самая незабываемая. Мои родители тому подтверждение, они пронесли это чувство через года… Больше всех остальных цветов мама всегда любила ромашки. Я узнал это случайно в День любви, семьи и верности, который совпадает с годовщиной свадьбы родителей. Сестра с вечера мастерила открытки к празднику, а я весь день провел с классом в походе и не смог подготовить подарок. На обратном пути ехали через поля, усыпанные ромашками. Я остановился и нарвал целую охапку цветов.
-Пусть в нашей семье всегда будет много тепла и солнца!- радостно произнес я, вручая букет.
Папа заулыбался и обнял меня, а в счастливых маминых глазах почему-то появилась слезинка… Много времени прошло с тех пор, но недавно, листая домашнюю книгу, я увидел между страничек маленькую ромашку-сухоцвет и открытку сестры, подаренную в тот день.
-Ой, какая я здесь! — прервала мои воспоминания сестра. С фотографии на меня смотрело что-то маленькое, чумазое, с растрепанными волосами. Мы расхохотались. Историю этого снимка я помнил очень хорошо. Сестре 6 лет. Забегает домой и с порога начинает кричать:
— Папа! Там, на улице, вооот такую стрекозу видели! (Показывает руками примерно гудзонского ястреба) Огромная! Зеленая! Все ее боялись! Мальчишки хотели палками раздавить, но испугались. И только я, папа, не побоялась! Взяла палку и …
Изумленный папа только открыл рот, чтобы сказать, что животных обижать нельзя, как сестра продолжила:
— Кааак прогнала этих мальчишек, чтоб они стрекозу не убивали. А ее спугнула, пусть летит далеко-далеко!
Немая сцена почище гоголевской…
-Молодец, мой маленький воин!- с гордостью произнес папа и сфотографировал свою бесстрашную дочь, чтобы увековечить этот момент.
— А здесь мы все вместе…- тихо сказала сестра.
Мы замолчали. На снимке двухлетней давности 4 поколения нашей семьи: мы с сестрой, мама с папой, бабушка с дедушкой и прабабушка Фаина. Особо памятный снимок, который мы никогда не сможем повторить: прабабушки с нами больше нет…
Но память о ней навсегда останется в сердцах близких! Деревня, крепкий бревенчатый дом, запах пирогов, теплые натруженные руки, которые никогда не боялись работы. Добрая, бескорыстная, пережившая тяжелые военные годы, но не потерявшая жизнелюбия, прабабушка, как ниточка, связывала всех нас. Каждые летние выходные мы всей большой семьей собирались у нее в деревне: работали в саду, помогали с домашним хозяйством, ходили в лес за ягодами и грибами, плескались в речке. А после длинного дня сидели на улице за большим столом и пили чай из самовара. Взрослые вели неспешные беседы, а мы, набегавшиеся за день, засыпали у них на руках. Это было замечательное время… Говорят, что «не стоит село без праведника», вот и прабабушкин дом как-то нахохлился, постарел, осиротел без своей хозяйки. Оживает он, когда все мы, как и раньше, приезжаем туда летом, в день рождения прабабушки. Открываем настежь окна, выметаем скопившуюся пыль, топим печь и обязательно достаем старый пузатый самовар — символ тепла, гостеприимства и связи наших поколений.
-Ребята, ужинать, — доносится с кухни голос мамы.
Мы забегаем домой, и вдыхаем самый уютный аромат – запах вкусной еды. Мама и папа рядом. И сразу становится теплее, и солнце светит радостнее, и на душе спокойнее. Вся семья в сборе. Что еще нужно для счастья?
