Ветреным днем,
когда мы шли вдоль подъезда,
она вдруг спросила :
— Ты помнишь то место?
И взгляд ее был устремлен на скамейку,
Где я еще крохой играла в ищейку,
Где папу с работы встречали все вместе,
Где старшая сестра превратилась в невесту.
Где книжки я летом читала прилежно.
Где все было уютным и безмятежным.
И то, что казалось тогда таким вечным.
Потерянным во мраке, оказалось быстротечно.
Помимо счастья, скамья помнила то,
Что страшному кошмару увидеть не дано.
Как толпа в черном в подъезд заходила,
Как о возвращении родных дети молили,
Как ребята из рук чужих вырывались,
Как на тысячу осколков их сердца разбивались.
Что было дальше, скамейка не знала.
Что после еще они испытали.
Что юным страдальцам пришлось стерпеть,
И как лицам их довелось потускнеть.
Но связь их не разрушили дурные острия.
А доказательством того, пожалуй буду я.
Интересно ли вам, что было дальше?
И много ли было еще в жизни нашей фальши?
Еще скамейка не увидела того,
Как возвращение сестры нам счастье придало.
Как мы в объятия ее бежали в слезах,
Как прощались со зданием в серых тонах.
И вот стоя здесь, спустя столько лет,
И помня истории всей сюжет,
Я понимаю, что без истории не было бы и меня,
И благодаря всевышнего за все, всех и себя.
И даже за уроки и тот отрывок переломный.
Я просто улыбаясь, отвечаю :
— Да, сестрица, помню.
