XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Нам ког­да-то ска­зали, что лю­дям не­ведом ве­тер,
На­пуга­ли па­день­ем, ска­зали, что все на све­те 
Пти­цы крылья име­ют, и в по­лых кос­тях их – воз­дух.
А я стра­ху не ве­рю и, ес­ли смот­рю на звез­ды,
Вспо­минаю по­лет. При­тяже­ние не ме­шало…
Это бы­ло тог­да, ког­да не­бо ме­ня дер­жа­ло.

При­вяза­ли к зем­ле, на­учи­ли хо­дить и пла­кать
Рас­ста­вать­ся с со­бой, за лю­бовь ожи­дать оп­ла­ты
И ска­зали: «Ста­ре­ешь, те­перь не про­жить и ве­ка»…
Так гор­ди­тесь со­бой: вы из Ан­ге­ла сде­лали че­лове­ка!
Наб­лю­даю за пти­цами. Очень люб­лю по­докон­ни­ки.
Го­ворят мне друзья: «При­зем­ля­ют­ся лишь по­кой­ни­ки.
Не от­пустим. Ос­та­нешь­ся здесь. Ты нуж­на до дро­жи».
Но по­ход­ка ле­тящая Не­беса за­менить не мо­жет.

Я чи­таю ле­ген­ды о Рай­ской Пти­це Ут­ра.
Нет у пти­цы той ног, толь­ко два хвос­то­вых пе­ра,
Что­бы ими цеп­лять­ся за мощ­ных де­ревь­ев вет­ви,
От­дохнуть ночь – и сно­ва в по­лет да навс­тре­чу вет­ру!
Я жи­ву средь Бес­кры­лых, со­бой от­го­няю бе­ду,
Но ког­да прек­ра­щу быть нуж­на вам, я ти­хо уй­ду,
Не ос­та­вив за­писок. Лишь ше­пот нес­лышный: про­щай­те,
Не грус­тить по ушед­шей, по-преж­не­му жить обе­щай­те.

Я прой­ду бо­сиком по хо­лод­ной, при­сыпан­ной пылью
Кры­ше. Встав на нос­ки, вновь рас­прав­лю нез­ри­мые крылья…

Кто встре­ча­ет рас­свет, тот уви­дит: не зная пре­дела,
Бе­лос­не­жая Ан­гел в си­яние не­ба взле­тела.