XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

 Я знаю: может, я дурачусь,

 Всё это пусто и смешно,

 Напрасно в серой скуке трачусь;  

 Ленивый,мрачный, с вечным „но».

 Кого-то строю, усилия

 Меланхоличный, вялый бред

 И с робким беспокойством маюсь,

 Как будто дела вовсе нет.

 И тихое томленье слышно:

 Мне нужно думать и вершить.

 Но остаюсь в пути недвижном —

 Слоняться, ждать, привычкой жить.

Лист белеет предо мною,

Карандаш дрожит в руке,

Что-то есть в душе, с тоскою

Ищет места на листке.

Облака плывут недвижно,

Пряча солнце за собой,

Гул машин объемлет слышно…

Ненавижу этот рой!

Ох, какое слово… Чужда

Стала крайность эта мне;

Ненавидеть нету нужды,

Раздражаться? — что ж, вполне.

Красота плывет по небу

И сияет, и поёт…

Ах, застыть навечно мне бы,

И смотреть на тот полет!

Я „хандрю», наверное, если

Можно называть хандрой

Детский ленный мой настрой.

Вдохновение исчезло,

Солнце засияло вновь

Из-за серых облаков,

И не в мочь перо и кресло.