XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Тёмная улица. Ночь на дворе.

Скрипач играет, держа скрипку в руке.

Резко и быстро двигаясь в такт,

Между скрипкой и сердцем подписан контракт.

Тяжесть и грусть скрипача накрывает,

Эмоции душат словно цунами.

Скрипка скользит быстрее и рваней.

Инструмент для него — это божье дарование.

Без остановки двигаясь резко

Мысли на музыку ложит бесчестно.

Чувства льются рекой, соединяясь с течением

кровавых и уставших рук от движений.

Одинокий скрипач сидит в комнате тёмной

Никто не обнимет, никто не поймёт.

Одинокий скрипач играет мелодию,

Тихо бормоча себе что-то под нос.

А ведь герой кричит и плачет о помощи,

Но его ведь не слышно, за силой и мощью.

Не все понимают звучание скрипки.

Скрипач растворяется в довольной улыбке.

Почва чувств достаточно зыбкая,

Сложно видеть ту грань, ту черту незаметную,

Когда ты играешь, а когда погибаешь.

Тёмная комната, озаряется светом.

Скрипач вроде есть, а тут и нет…

От него осталось только тело

Мелодия исчезла из души.

На полу лежит всё та же скрипка.

Он пытался музыкой всё заглушить…

Но не вышло, устало биться сердце.

Иногда все брошенные слова

Могут заставить человека

Играть всю ночь, до самого рассвета

В лучшем случае, увидев свой последний сон…