XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»
— Здравствуй, Муза! Я так рад тебя видеть!
— Здравствуй! У меня есть кое-что необычное для тебя. Бери ручку, бумагу и приготовься записывать!
— Я весь в нетерпении! Так… Готов. Что же это будет?
— Увидишь… Итак, рассказ называется «Ночь снежных псов»…
— Но… Я же поэт! Ты, наверное, что-то перепутала! Мне нужно стихотворение, поражающее умы людей смыслом и благозвучием! А эти мелкие рассказики… Ерунда! Им нет место среди моих творений!
Да, это был молодой начинающий поэт. Многие видели в его творениях большой потенциал, и даже критики относились к нему довольно благосклонно.
— Но… — попыталась возразить Муза.
— И слушать ничего не желаю! Я – великий поэт! Мое призвание – рифма, а не жалкая мелкая проза. Ты ошиблась, дорогая Муза!
— Я никогда не ошибаюсь! — Сказала она. — Впрочем, если ты так считаешь… Прощай, писатель!
И она исчезла в свете тусклых лучей холодного зимнего солнца.
Пролетали тоскливой вереницей дни, месяцы… А ее все не было.
«Ну и ладно! — решил писатель, — я смогу создать шедевр и без помощи всяких Муз!»
В его голове кружилась масса идей, и писатель очень старался воплотить их в жизнь. Но так и не мог довести до конца. В определенный момент он начинал злиться, не мог совладать с собой и бросал очередной «шедевр», так и не окончив его.
Тогда писателю начинало казаться, что он – самый бездарный человек в мире.
Шли годы.
Огонек творчества, согревающий даже в самые мрачные и унылые дни, постепенно и неотвратимо угасал.
Но надежда еще жила в его сердце. Раз за разом, он возвращался к своим произведениям, но все было тщетно. Эти творения не могли сравниться со строками, подаренными Музой, с мелодичными потоками слов, звучащими, как маленькие звонкие весенние ручейки. Понимая это, он снова и снова бросал все свои произведения, расписываясь в полном бессилии.
Писателя поглотило отчаяние. Он оставил все попытки сочинить шедевр.
Он много раз звал Музу, но та все не приходила.
Когда-то яркое пламя его души потухло.
Увы, навсегда.
Писатель уже не надеялся когда-нибудь снова увидеть ее.
Но, однажды…
Ярким летним утром он гулял по лесу в тени могучих деревьев – великанов.
«И где сейчас моя Муза? – тоскливо подумал писатель, — наверное, несет полную сумку стихов и рассказов. Спешит к кому-то. Но не ко мне…»
Писатель с грустью посмотрел в бесконечную глубину пронзительно – синего неба…
Он не мог поверить своим глазам! К нему на встречу, в свете утренних лучей яркого летнего солнца, на крыльях вдохновения, наслаждаясь потоками легкого ветерка, летела… Муза!
— Муза! Муза! Я так рад тебя видеть! – что было сил, закричал он, — наконец-то ты пришла!
— Ах, это ты? — удивленно остановилась она, — Здравствуй, писатель.
— Муза! Муза! — он упал на колени, — подари мне что-нибудь! Что угодно! — молил он. — Мне так плохо без тебя! Я очень устал от своей бездарности. Знаю, что очень-очень виноват перед тобой! Прости меня!
— Ах, писатель, — вздохнула она, — у тебя могло быть все! Ты мог прославиться со своими рассказами по всему миру! Они остались бы в веках! Ты стал бы Великим прозаиком! – сказала она печально. — Стихи, которые я приносила, были лишь началом. Судьба готовила тебе другой подарок. Но ты не пожелал его принять. Я больше ничего не могу сделать! Прощай!
Муза поймала порыв ветра и быстро улетела, чтобы осчастливить другого своим невероятным даром.
А изумленный писатель еще долго смотрел на облака, за которыми она скрылась…
