Принято заявок
203

IX Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Проза на русском языке
Категория от 14 до 17 лет
Муза, вернись!

— Здравствуй, Муза! Я так рад тебя видеть!

— Здравствуй! У меня есть кое-что необычное для тебя. Бери ручку, бумагу и приготовься записывать!

— Я весь в нетерпении! Так… Готов. Что же это будет?

— Увидишь… Итак, рассказ называется «Ночь снежных псов»…

— Но… Я же поэт! Ты, наверное, что-то перепутала! Мне нужно стихотворение, поражающее умы людей смыслом и благозвучием! А эти мелкие рассказики… Ерунда! Им нет место среди моих творений!

Да, это был молодой начинающий поэт. Многие видели в его творениях большой потенциал, и даже критики относились к нему довольно благосклонно.

— Но… — попыталась возразить Муза.

— И слушать ничего не желаю! Я – великий поэт! Мое призвание – рифма, а не жалкая мелкая проза. Ты ошиблась, дорогая Муза!

— Я никогда не ошибаюсь! — Сказала она. — Впрочем, если ты так считаешь… Прощай, писатель!

И она исчезла в свете тусклых лучей холодного зимнего солнца.

Пролетали тоскливой вереницей дни, месяцы… А ее все не было.

«Ну и ладно! — решил писатель, — я смогу создать шедевр и без помощи всяких Муз!»

В его голове кружилась масса идей, и писатель очень старался воплотить их в жизнь. Но так и не мог довести до конца. В определенный момент он начинал злиться, не мог совладать с собой и бросал очередной «шедевр», так и не окончив его.

Тогда писателю начинало казаться, что он – самый бездарный человек в мире.

Шли годы.

Огонек творчества, согревающий даже в самые мрачные и унылые дни, постепенно и неотвратимо угасал.

Но надежда еще жила в его сердце. Раз за разом, он возвращался к своим произведениям, но все было тщетно. Эти творения не могли сравниться со строками, подаренными Музой, с мелодичными потоками слов, звучащими, как маленькие звонкие весенние ручейки. Понимая это, он снова и снова бросал все свои произведения, расписываясь в полном бессилии.

Писателя поглотило отчаяние. Он оставил все попытки сочинить шедевр.

Он много раз звал Музу, но та все не приходила.

Когда-то яркое пламя его души потухло.

Увы, навсегда.

Писатель уже не надеялся когда-нибудь снова увидеть ее.

Но, однажды…

Ярким летним утром он гулял по лесу в тени могучих деревьев – великанов.

«И где сейчас моя Муза? – тоскливо подумал писатель, — наверное, несет полную сумку стихов и рассказов. Спешит к кому-то. Но не ко мне…»

Писатель с грустью посмотрел в бесконечную глубину пронзительно – синего неба…

Он не мог поверить своим глазам! К нему на встречу, в свете утренних лучей яркого летнего солнца, на крыльях вдохновения, наслаждаясь потоками легкого ветерка, летела… Муза!

— Муза! Муза! Я так рад тебя видеть! – что было сил, закричал он, — наконец-то ты пришла!

— Ах, это ты? — удивленно остановилась она, — Здравствуй, писатель.

— Муза! Муза! — он упал на колени, — подари мне что-нибудь! Что угодно! — молил он. — Мне так плохо без тебя! Я очень устал от своей бездарности. Знаю, что очень-очень виноват перед тобой! Прости меня!

— Ах, писатель, — вздохнула она, — у тебя могло быть все! Ты мог прославиться со своими рассказами по всему миру! Они остались бы в веках! Ты стал бы Великим прозаиком! – сказала она печально. — Стихи, которые я приносила, были лишь началом. Судьба готовила тебе другой подарок. Но ты не пожелал его принять. Я больше ничего не могу сделать! Прощай!

Муза поймала порыв ветра и быстро улетела, чтобы осчастливить другого своим невероятным даром.

А изумленный писатель еще долго смотрел на облака, за которыми она скрылась…

Захарова Анна
Возраст: 21 год
Дата рождения: 01.01.2001
Страна: Россия