XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

«Когда разрывают планету

Раздоры, война и чума,

Рождаются в мире поэты,

Чтоб мы не сходили с ума.», —

Читала я ночью в постели,

Дрожала от боли в груди.

Поэты рождаются в мире,

Чтоб нас с вами тихо спасти.

Спасти и погаснуть неслышно,

Уйти в пустоту, в тишину,

Оставить потомкам лишь рифму.

Лишь рифму оставить… Кому?

Всем тем, кто не верит в победу,

Всем тем, кто погибнет в плену,

Всем тем, кто уже не увидит

Ни мать, ни отчизну свою.

Писать на рубахе нательной,

Писать на газетных полях,

Писать грязным мелом и кровью,

Писать, чтобы людям отдать.

Тетрадь ту, покрытую пеплом

И копытью между страниц,

С пропитанной каждою строчкой

Словами о жизни, любви.

Словами о вере в победу,

Словами о солнечном дне,

Словами, что рабство бывает

Лишь только у нас в голове.

Муса был не просто поэтом,

Он был инструментом небес.

И каждая рифма касалась

Не просто людей, а сердец.

Джалиля пленили, пытали,

Загнали в четыре стены.

В том лагере не было жизни,

В нём были лишь сгустки войны.

Там люди теряли рассудок

И там убивали себя.

Там было лишь терпкое горе,

Что ядом сжигало тебя.

Те строки рождались в сознании

Мутном от слёз и от мук,

Но были наполнены родостью

И встречами после разлук.

Поэт верил в лучшее вечно,

Муса верил в жизнь до конца.

Когда напоследок молился,

Когда перед смертью предстал…

Но казнь не сломила той веры,

Доселе живущей в стихах.

Фашист не сгубил того имени,

Лишь плоть у поэта забрал.

Мы знаем : он жив и он дышит,

Он шепчет нам строчками книг,

Быть может, он даже смеётся…

От радости. Нет ведь войны…