Потухшие книги, фарфоровые статуэтки и выцветшие картины были видны сквозь пыльное стекло антикварной лавки. Сквозь них пробивались солнечные лучи, освещая мир забытых вещей с их потускневшей красотой. Сладковатый аромат старых бумаг и дерева проник в мой нос, когда я вошел. Эта атмосфера была наполнена какой-то загадочной таинственностью, будто сама история спряталась в этом маленьком помещении и ждала своего часа.
На полке среди пожелтевших бумаг стояла потрепанная кожаная книга, которая привлекла моё внимание. Дневник, который выглядит выцветшим, но при этом сохраняет четкую хронологическую последовательность.
В лучах заходящего солнца на его обложке, еле уловимые при свете дня, проступали инициалы. Мне удалось осторожно взять его, ощутив его шершавую поверхность под пальцами. На первой странице я заметил аккуратный, но старомодный почерк, который казался написанным пером.
«Этот дневник был создан…», — в конце предложения я прочитал незнакомое мне имя, которое показалось знакомым, но не имело никакого отношения к моему прошлому.
В голове заполнилась мысль, что дневник сам как будто ищет меня, подталкивая открыть его и посмотреть в прошлое. Тогда я еще не подозревал, что сделаю это… и как он навсегда изменит мою жизнь.
Страницы дневника хранят запах времени, словно каждый лист хранит в себе не только чернила, но и дыхание тех дней, когда слова были написаны на бумаге. Как только я уснул, я начал перелистывать страницы, углубляясь в события, давно ускользнувшие из памяти их автора.. Почерк был плавный и красивый, но позже он становился все более нервным, как будто писатель торопился, боясь, что не успеет вовремя.
Первая запись, датированная десятилетиями, рассказывала историю простого, но утомительного дня. Автор описал странное чувство преследования, охватившее его прямо на улице. Незнакомец в длинном пальто показался ему подозрительным, но когда писатель попытался ускорить шаг, фигура исчезла, растворившись в тени. «Как будто его и не существовало», — было написано сбоку. Однако этот загадочный инцидент положил начало череде странных событий.. Я с головой ушел в учебу, забыл часы и правда возле магазина. Чем больше я читал, тем яснее становилось, что дневник — это нечто большее, чем просто личный комментарий к жизни человека. В нем содержались странные и печальные предсказания о событиях, которые должны были произойти.. Некоторые из них совпадают с тем, что происходит в последние годы в моем городе: исчезновения людей, случайные пожары, неожиданные происшествия. Каждый раз, когда я слышу такое объяснение, у меня мурашки бегут по спине.. Но больше всего меня поразило другое: среди заметок о будущих катастрофах я нашел запись, подробно описывающую мой сегодняшний день. «24 августа. Сегодня я почувствовал непреодолимое желание зайти в антикварный магазин на углу Линкольн-стрит и Бёрнем-роуд.. Там, на нижней полке, я нашел дневник, который, казалось, знал больше меня. Я не могу отделиться от него, как будто он меня притягивает…»
Я уставился на страницу, чувствуя, как холодный страх сжимает мое сердце. Это не может быть совпадением. Чей это дневник? Почему оно так точно описывает мой день? И что это значит для моего будущего?
Я продолжал читать, желая понять, что будет дальше, но с каждой новой строкой ощущение надвигающейся гибели росло.. Дневник не только предсказывал будущее, он словно вел меня по заранее определенному пути, и я не знал, куда этот путь меня приведет.
Я закрыл дневник, чувствуя, как пальцы слегка дрожат. В голове крутились сотни мыслей, но ни одна из них не могла объяснить то, что я только что прочитал. Если дневник действительно описывал мой сегодняшний день, что ждет меня дальше? Сердце колотилось, словно предупреждая о чем- то страшном, но разум пытался найти рациональное объяснение. Возможно, это просто странная совпадение, хитрая шутка или чей- то эксперимент. Я оглянулся вокруг, и обстановка антикварной лавки вдруг показалась мне зловещей. Пыльные зеркала, в которых отражался только приглушенный свет, старые куклы с выцветшими лицами и глаза фарфоровых статуэток, которые казались живыми. Все это давило на меня, заставляя ощущать себя чужаком в этом мире забытых вещей. Взяв дневник с собой, я направился к выходу, стараясь не встречаться взглядом с владельцем лавки, пожилым человеком с усталыми глазами, который как будто бы знал о дневнике больше, чем показывал. Но перед тем, как я достиг двери, он заговорил — Этот дневник его голос был хриплым, но звучал слабо, как эхо в пустоте. — Вы уверены, что хотите взять его с собой? Я замер, не зная, что ответить. Пожилой человек посмотрел на меня с сожалением. — Вещи, которые кажутся нам интересными, не всегда приносят нам пользу. Иногда они несут только страдания и тяготы. Бывают вещи, от которых лучше отказаться. Я почувствовал, как страх сжимает меня еще крепче. Но что- то внутри меня — может, это было простое любопытство, а может, инстинкт, — заставило меня ответить — Я должен узнать правду. Хозяин лавки кивнул, словно уже знал, что я так отвечу. Он махнул рукой, позволяя мне выйти. Я быстро покинул помещение, чувствуя, как холодный воздух улицы ударил в лицо. Но холод был не только снаружи — он поселился внутри меня, как будто предчувствие чего- то темного и неизбежного. По пути домой я не выпускал дневник из рук, словно он был ключом к разгадке всех тайн, которые, как я ощущал, уже начали окутывать мою жизнь. Вернувшись в свою квартиру, я заблокировал дверь, словно это могло оградить меня от происходящего. Однако мысли возвращались к словам хозяина лавки, которые звучали предупреждением. Я открыл дневник снова. Последняя запись была написана торопливым почерком, и буквы сливались друг с другом, как будто автор спешил что- то записать перед тем, как случилось нечто ужасное. Она начиналась просто Сегодня я нашел то, что искал» Далее шли описания, которые, к моему ужасу, повторяли события моего дня, слово в слово. И вот, последняя строчка, едва различимая среди размазанных чернил Но это будет стоить мне» Дальше все было пусто. Страницы дневника заканчивались. Но я знал, что история не закончена. Она продолжалась прямо сейчас — и я был ее главным героем. Оглянувшись вокруг, я вдруг понял, что забыл закрыть окно. Шторы тихо колыхались на сквозняке. Подошел ближе, чтобы закрыть его, и тут заметил движение на улице. Прямо напротив моего дома стояла фигура в длинном пальто. Человек, или что- то, что походило на него, стоял неподвижно, словно ждал чего- то. Или кого- то. Моя рука замерла на половине пути к окну. Это был тот самый незнакомец из первой записи дневника.
Фигура в длинном пальто стояла неподвижно, словно вырезанная из тьмы. Сердце бешено колотилось, когда я понял, что дневник не просто описывает мое прошлое – он начинает управлять моим настоящим. Каждое слово, каждая запись была предопределением, и теперь я стоял на грани чего- то непоправимого. В голове мелькнуло отчаянное желание выбросить дневник, уничтожить его, чтобы разорвать этот зловещий круг. Но что- то удерживало меня – будто бы неведомая сила. Я чувствовал, как страх переплетается с любопытством, толкая меня к ответам, которых, возможно, я не хотел знать. Я сжал дневник в руках и решительно направился к двери. Незнакомец все еще был там, на улице. Я должен был понять, кто он и что ему нужно. Если дневник ведет меня к нему, то, возможно, он знает, как разорвать этот кошмарный круг. Открыв дверь, я вышел на улицу. Ночь была темной, холодной, как будто сама природа замерла в ожидании чего- то страшного. Я подошел к незнакомцу, стараясь сохранять спокойствие, но в груди все сжималось от ужаса. Когда я оказался достаточно близко, чтобы разглядеть его лицо, меня охватил шок – это был я. Человек в пальто был моей копией, точной до мельчайших деталей. Это был я, но старше, уставший, с глубокими морщинами на лице и глазами, полными неизмеримой печали. Он смотрел на меня, как на человека, которого давно знал, но не ожидал встретить именно здесь и сейчас. — Ты прочел дневник, — тихо сказал он, голос звучал словно издалека, как эхо. — Значит, все начинается снова. — Кто ты? — спросил я, чувствуя, как реальность рушится вокруг меня. — Как это возможно? — Я – это ты, из другого времени, из другого пути, — ответил он, и я понял, что его слова правдивы. — Мы с тобой связаны этим дневником. Каждый раз, когда ты читаешь его, ты погружаешься в цикл, который никогда не прекращается. Этот дневник – это не просто записи, это путь, ведущий нас к одной и той же точке. — Что это за точка? — с дрожью в голосе спросил я. — Развязка, — сказал он, отводя взгляд. — То, что я должен сделать и то, что ты будешь вынужден сделать, если решишь продолжить. Он достал из кармана нож и протянул его мне. Остриё блеснуло в свете уличного фонаря, вызывая у меня прилив ужаса. — Чтобы разорвать круг, кто- то из нас должен исчезнуть, — произнес он. — Либо я, либо ты. Это единственный способ завершить этот кошмар. Но если ты не сделаешь выбор, круг начнется снова, и ты снова окажешься здесь, снова будешь вынужден встретиться с самим собой. Я взял нож, чувствуя, как холод металла проникает в ладонь. В голове вихрем проносились мысли. Это безумие. Я не мог причинить себе вред. Но что если он прав? Что если это единственный способ разорвать порочный круг? Старший я сделал шаг назад, словно приглашая меня сделать выбор. Его глаза, полные страдания и отчаяния, смотрели на меня, словно умоляя положить конец его мукам. Я поднял нож, чувствуя, как дрожат руки. Мир вокруг стал неясным, смешанным, как сон. И в этот момент я понял – независимо от того, какое решение я приму, оно изменит всё. Сделав глубокий вдох, я сделал свой выбор.
Нож замер в моей руке. Время словно остановилось. Передо мной стоял я сам — старший, изможденный, искавший спасения. В его глазах я видел себя таким, каким никогда не хотел стать. На мгновение я задумался, что будет, если я просто уйду, откажусь от этого выбора и попытаюсь жить дальше. Но что- то внутри меня — быть может, сама суть этого проклятого дневника — не давало сделать шаг назад. Я понимал если не приму решение, если не разорву этот круг, я обреку себя на вечное повторение одного и того же кошмара. Я опустил руку с ножом и посмотрел на старшего себя, ощущая смешанные чувства — жалость, страх, но и какое- то странное родственное понимание. Он был моим будущим, той частью меня, которая прошла через все тяготы и страдания этого зловещего цикла. Но что, если у меня есть шанс изменить все? — Может, есть другой способ, — тихо сказал я, чувствуя, как в моем голосе появляется уверенность. — Дневник управляет нами, но ведь это я пишу свою историю, верно? Если я сделаю что- то, чего не предсказывал дневник может, я смогу сломать круг. Старший я улыбнулся, и в его глазах промелькнула тень надежды. — Ты можешь попробовать, — произнес он. — Но будь готов к последствиям. Если твой выбор приведет к новым ошибкам, круг просто замкнется по- новому. Он медленно опустил голову, как бы приглашая меня сделать выбор. Я понял, что должен действовать. Но вместо того, чтобы поднять нож, я бросил его на землю. Звук металла, ударившегося о тротуар, разлетелся эхом в тишине. — Я не буду убивать, — сказал я, не сводя взгляда с него. — Я сделаю шаг назад. И если дневник не может предсказать это, то, возможно, я смогу изменить все. На миг мне показалось, что я ошибся. Старший я застыл, словно не веря в то, что произошло. Затем его лицо начало изменяться — усталость и страдание исчезли, оставив место спокойствию. Он медленно кивнул, и я заметил, как его фигура начала блекнуть, растворяясь в воздухе. — Ты сделал правильный выбор, — его голос теперь звучал едва слышно. — Живи своей жизнью, не оглядываясь назад. Пусть этот круг останется в прошлом. С этими словами он исчез, растворившись в ночи, словно его никогда не существовало. Я остался один, стоя под холодным светом уличного фонаря. В руках у меня был дневник, теперь пустой, без слов, без предсказаний. Страницы стали чистыми, как будто вся история, которую он хранил, была стерта. Я медленно пошел домой, ощущая, как вместе с исчезновением моей старшей версии пропала и та тяжесть, которая преследовала меня весь этот день. Я понял, что освободился от проклятия. Теперь я сам хозяин своей судьбы. На следующее утро я сжег дневник, наблюдая, как огонь пожирает его страницы. С пеплом развеивалось и мое прошлое, и будущее, которое могло бы быть. Теперь передо мной открывались новые пути, которые я мог выбирать сам. И хотя тень ночного кошмара могла еще долго преследовать мои сны, я знал одно больше никакие записи не будут диктовать мою жизнь. Я свободен.
