Лишь трепет крыльев мотылька
Ночную мглу пронзает, как кинжалом.
Мгновеньем ранее порхал он очень вяло,
Но взмахи всё сильней — так ночь ему близка!
Пятном серебряным летит
Меж спящих древ, минуя хрупки листья,
И, крыльями прозрачными рисуя, словно кистью,
Он создаёт искусство на своём пути.
Сотканы нежною рукой,
Раскрашены лишь в гамме чёрно-белой,
Расшиты нитями златыми так умело —
Весть о красе двух крыльев разнеслась молвой:
Уж знает каждый уголок
О чудесах, что могут сие крылья,
И оттого владельца их просили очень сильно,
Чтоб этот светлый дар он трепетно берёг.
И продолжает мотылёк
Дарить прохладе новые узоры,
Как вдруг неведомо откуда перед его взором
Уже пылает ярко тёплый огонёк.
Не видели огней давно
В этом лесу, пропитанном сплошь мраком,
И с интересом потому неосторожным шагом,
К земле спустившись ближе, ступает мотылёк.
Привыкший к холоду широт,
Его всю жизнь повсюду окружавших,
Он к пламени все ближе — и в глазах молящих
Уже он в лапках часть огонька несёт.
Вот новый звук пронзает ночь:
Треск сотен, тысяч сухих дров в камине,
Как будто в этой ненадёжной древесине
Сам дьявол провести свой бал совсем не прочь:
Уж свечи он расставил вновь,
Что смолью пряной растеклись по суше,
Что сладким запахом манят заблудши души,
Что ароматом жгучим ввек пленяют в кровь…
Подул прохладный ветерок —
И жара пламени как будто не бывало.
Обводит взглядом опустевший лес устало:
Измучился совсем красавец-мотылёк.
И машет быстро он крылом —
И падает на землю так же быстро,
В тумане предрассветном оставляя след из искр,
Отныне красоте он делаясь врагом.
Теперь нет крыл у мотылька:
Их тонкий шёлк лап пламени не любит, —
Но не по взмахам крыльев мотылёк горюет,
Ведь больше нет пред ним ночного огонька.