XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Лишь трепет крыльев мотылька

Ночную мглу пронзает, как кинжалом.

Мгновеньем ранее порхал он очень вяло,

Но взмахи всё сильней — так ночь ему близка!

Пятном серебряным летит

Меж спящих древ, минуя хрупки листья,

И, крыльями прозрачными рисуя, словно кистью,

Он создаёт искусство на своём пути.

Сотканы нежною рукой,

Раскрашены лишь в гамме чёрно-белой,

Расшиты нитями златыми так умело —

Весть о красе двух крыльев разнеслась молвой:

Уж знает каждый уголок

О чудесах, что могут сие крылья,

И оттого владельца их просили очень сильно,

Чтоб этот светлый дар он трепетно берёг.

И продолжает мотылёк

Дарить прохладе новые узоры,

Как вдруг неведомо откуда перед его взором

Уже пылает ярко тёплый огонёк.

Не видели огней давно

В этом лесу, пропитанном сплошь мраком,

И с интересом потому неосторожным шагом,

К земле спустившись ближе, ступает мотылёк.

Привыкший к холоду широт,

Его всю жизнь повсюду окружавших,

Он к пламени все ближе — и в глазах молящих

Уже он в лапках часть огонька несёт.

Вот новый звук пронзает ночь:

Треск сотен, тысяч сухих дров в камине,

Как будто в этой ненадёжной древесине

Сам дьявол провести свой бал совсем не прочь:

Уж свечи он расставил вновь,

Что смолью пряной растеклись по суше,

Что сладким запахом манят заблудши души,

Что ароматом жгучим ввек пленяют в кровь…

Подул прохладный ветерок —

И жара пламени как будто не бывало.

Обводит взглядом опустевший лес устало:

Измучился совсем красавец-мотылёк.

И машет быстро он крылом —

И падает на землю так же быстро,

В тумане предрассветном оставляя след из искр,

Отныне красоте он делаясь врагом.

Теперь нет крыл у мотылька:

Их тонкий шёлк лап пламени не любит, —

Но не по взмахам крыльев мотылёк горюет,

Ведь больше нет пред ним ночного огонька.