Пустыня художника
Художник на холсте рисует, пустыню, золотых песков.
Душа восторженно ликует, под дуновением ветров.
И не спеша, под лунным светом,
У вдохновения в плену,
Смешав палитру ярким цветом,
Пронзает шорох тишину.
И под палящим солнцем, без теней,
Держит путь в оазис караван.
И вдоль песчаных тех путей,
Вдали виднеется бархан.
Безмятежностью шатра в пустыне,
На пейзаже райской красоты,
В полнящей свежестью равнине,
Воплотил творец свои мечты.
Там где меня нет
В голове туман, далеко от дома, пыльная дорога, где мне все знакомо.
Где течет река, не моя, но все же, здесь горят огни так на жизнь похоже.
Ну а мне бы в даль, где не видно окон,
Где в ночной тиши, звезд на небе много.
Там, в глухом лесу, в тишине безбрежной,
Слышен только звук, струн гитары нежной.
Песня, словно ток, пробежит по коже,
Хладный ветерок, доведет до дрожи.
Запах мокрых трав и листвы таёжной,
Глубоко вдохнув, чувствую надёжной…
Сиротские души
Два возраста на скамейке сидят,
И почти одинаковы с виду.
Так беспечно на душе у ребят.
Что подходят без страха к карнизу.
Мамы нет, и поэтому можно сейчас,
Без опаски к оконной раме,
Прикоснуться рукой и открыть не боясь, что расскажут об этом маме.
Ставней скрип и подул из окна,
Чуть прохладный летний ветер.
Все идут, и стоит лишь она одна,
И только слово одно – дети.
И фигурка им машет, а люди идут.
Что то тщетно кричит, но не слышно.
По щекам две слезинки навстречу бегут,
Только взрослые скажут: «так вышло».
Только двое сейчас на скамейке сидят,
И почти одинаковы с виду.
В никуда, словно в море,
Бесстрастно глядят.
Как птенцы, приросли к карнизу.
