Я никогда не училась писать стихи,
Я не училась этим порхающим мыслям,
Они небрежно завершенные штрихи,
Картины яркие с потерей в смысле.
Но мне приятна эта простота,
В ней все, как теплый шарф, уютно,
В ней солнечного неба высота,
Она внезапна, и она этюдна.
Я этот мир в себе пишу стихом,
Мой мир витраж из слов и ритма,
Там рифма в вихре завитом
Летит, не руша алгоритма.
Наброски прячутся в сюжете дней,
В разбитых календарных клетках,
Вокруг калейдоскоп идей,
И дельные гостят нередко.
Я отражаю светлый мир вокруг
Сквозь призму, мысленной вуалью,
То мой излюбленный досуг,
То, что с небес с рожденья дали.
