XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Лес укрыт завесой белой как хрустальной тишиной.

От свободы ошалелый мчится ветер над рекой.

Воды летние затихли на зеленой глубине,

Только звон снежинок редких в бледно-синей вышине.

Слух идущего встревожит и затихнет нежный звон —

То ли сосен скрип столетних, то ли Богом послан он.

Лес гудит чредою веток, спящих мертвым зимним сном.

На полоску горизонта всходит солнышко желтком.

Пахнет воздух елью старой, хвоей, снегом и смолой.

Лес, верхушками кивая, говорит в душе с тобой.