Тем,
Кто любит дождик и грозу,
Не хватит языка назвать себя творцами.
Убитые, они глядят во сне лазурь,
Подушку осыпая редкими слезами.
У Тех,
Известно, особая наследована роль:
Более всех печали те подвластны
И, будучи в компании любой,
Лицо скрывают под комичной маской.
К Тем,
Переступив порог своих величий,
Пришел я выбить с одного рывка,
Но, за неимением отмычки,
Так и не скрипнет дверь под тяжестью замка.
У Тех
Вообще все сердце на замке —
И днем и ночью это аксиома.
Слепцы, кто говорят, читают, как рентген,
На самом деле принимают за другое.
У Тех
Душа, на вид, — слепящее созвездие,
На деле — лишь потухшая звезда.
Для близких ежечас ведётся следствие.
Для Них родные дождик и гроза.
Им
Не страшно безмолвное молчание,
Но в то же время страстно молятся за жизнь
Бурлящую, кричащую, творящую,
Полную встреч, размолвок и новизн.
