XI Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Если это вдруг почему-то кончится,

Если лето вдруг почему-то кончится,

Если это запомнит, заполнит всё лето,

Но вдруг затихнет при первом инее,

Напишу я, пожалуй, вам.

Напишу я, знаете, вам —

Вашим солнцам, цветам, облакам…

И вашим глазам,

Которые синие.

Напишу, расскажу про сейчас.

Про этот недолгий час,

Про этот вечерний час

На одной из торчащих крыш.

Напишу про то, как на город садится тишь.

Как на этот город садится тишь,

Или, может, «ложится тишь»..

В общем, если молчишь.

И про то, какое здесь небо,

И про то, какое тут солнце,

И про дым.

Какой тут дым.

Слишком тонкий, чтоб быть золотым,

Слишком белый, чтоб быть голубым,

И что он облака.

А ещё 

Как город свои закрывает глаза,

Как вечером город свои закрывает глаза.

И, горы, они почти что ваши глаза,

Которые синие.

И про то,

Как в летнем вечернем инее

Взгляд их задержится

На века.