Самый земной из когда-либо созданных компасов,
Ищущий север не стрелкой, а сиплым нутром,
Он дребезжит на ладонной исчерченной плоскости,
Вновь возвращая оторванный временем дом:
…трещины вьют свои гнёзда на пойманной лестнице,
Смутно надеясь на тихий семейный уют.
Белыми листьями дикорастущего месяца
Плещутся дни и недели, не помня минут.
Вновь поднимаясь не с той переломанной ножицы,
Стулья-скелеты шипят на бессонную мглу.
Выбились окна из сил. Но всё множится, множится
Мёртвая злоба за мир, что лежит на полу…
Выплеснув память с привычной потрёпанной нежностью
(вспыхнуло прошлое — в пепле уже ни следа),
Стрелка, качнувшись, кивает — туда, где по-прежнему
Светится в небе, не узнана веком, звезда…
***
Смерть — это сон-смола.
Вдох — лишь кривой костыль.
Шаг — и колокола.
Город — и гул пустынь.
Смерть — это тяжкий труд.
Кожа покрыта льдом.
Слово — мертво. Умрут
Стрелки. Часы — потом.
Смерть — это буква «страх».
Страх — безответный звук.
Свист — на колоколах.
Стон — у замёрзших губ.
Смерть — это листопад.
Дождь — только повод гнить.
Небо — скорее ад.
Ад — лишь паучья нить.
Смерть — это способ ждать.
Рейс отменён: метель.
Тело — ручная кладь.
Вес превышает цель.
Вес превышает Вас.
Смерти причина — шанс.
