Я за свободой не гонюсь,
Она без чести не нужна,
И одного лишь я стыжусь,
Что жизнь свою испил до дна.
Я не стыжусь обиды, слёз
И не боюсь жестокой мести,
Ночами слышу стук колёс
И вижу дом в родимом месте.
Но просыпаюсь далеко
От нежной юности весенней,
Как глупо сердце завлекло
На обветшалый путь забвенья.
Мне за судьбу не стыдно больше,
Я не горю желаньем славы,
Но с каждым днём нить жизни тоньше,
А я не жил, и все — забава.
Мое окно — решетчатая даль,
В ней бьется ветерок прохлады,
Мне в прошлом ничего не жаль,
Стихи — вот вся моя отрада.
Тут всякий жаждет отомщенья
Другим, но только не себе,
А я как будто стал мишенью,
Надломленной в тугой стрельбе.
Не допускаю даже грёз,
Где мне покой дороже чести,
Я ночью слышу шум берёз
И вижу дом в родимом месте.
Но просыпаюсь далеко
От нежной юности весенней,
Как глупо сердце завлекло
На обветшалый путь забвенья.
Но всё ж свобода не нужна,
Я не боюсь кровавой мести,
Ведь жизнь свою испил до дна
И утонул в людском бесчестье.
