XII Международная независимая литературная Премия «Глаголица»

Как много боли в тишине

И в одиночестве — несчастья.

Погряз во мраке, в темноте

Политый сплетниками грязью.

Во тьме ни звука, ни хлопка

Ладонью о ладонь в восторге,

И не услышать крик врага,

Застывшего у того в горле.

Ты бесконечен, одинок

Наедине со всей вселенной

С надеждой, хрупкой, как цветок,

С тончайшей нитью ярой веры.

Перед тобой холсты работ,

Уже законченных, но всё же

Червяк сомнения грызёт:

«Да что ты, недоросок, можешь?

Да неужели это труд? Смеешься?

Дрянь! В грязи бумага!

Как много странностей, причуд

В сознание у психопата».

«Кому сдались картины бунтаря,

Не знающего правил бала?

Кто купит их кроме тебя?

Гроша не стоят- вот так правда!»

Не верь, не слушай и твори!

Оглохни, слепни, только делай

И сохрани, прошу, храни

Для будущих поколений.

Ты верь, наступит твой черёд

Занять положенное место.

Расступится толпа, грядёт

Век живописного прогресса.

Мне жаль, ты много перенёс,

Так долго ждал простого слова:

«Великий человек был, нёс

Крест свой во имя народа».

Твой труд планета воспоёт,

Он ненапрасен, ты услышен,

Мне жаль, так жаль, что не придёт

Слава художника при жизни.

Ни слова доброго, ни дня

Когда б не был гоним своими.

Как может вера у тебя

Быть столь крепка и нерушима?

И я кричу тебя в века:

Не угасай, борись, ты можешь!

Просто почувствуй, рядом я.

Я буду рядом сколько хочешь…