«Моя любовь, моя Катюша! –
Читаю старое письмо, –
Я вновь ожил, я мигом ожил,
С тоскою вспомнив о былом,
О старой ране. Безутешно
Тебя ночами вспоминал,
Дня три не ел и три не спал,
Тобой я жил, тобой дышал,
Опять влюблен, опять страдал.
Не знаю, что со мною стало,
Мной одержимость обладала.
Покинув мыслями Ван Гога,
Пишу тебе душой я робкой
О своих чувствах. Ты недолго
Прочтешь с улыбкою далекой
И снова вспомнишь про меня.
Надеюсь, все было не зря!
А началось все не случайно:
Шесть лет назад. На улице Прощальной,
Где я любил, где я страдал,
Ты шла походкою печальной…
Вновь очарован! И не важно,
Что я не ел, что я не спал,
Тебя люблю, я это знал!
Зачем, скажи мне, не простила
И сердце тьмою осквернила?
Зачем влюбила ты в себя,
Меня с жестокостью сгубя?
Ты так немыслимо красива!
Ты знаешь это? Очень мило,
Когда ты утром чуть пуглива…
Меня вновь с мысли это сбило!»
Я вспомнил все: как вас любил,
Судьбе вздыхая в утешенье
О невозможности вины
В разрыве наших отношений.
Как тихо Боженьку бранил…
я вас любил.